Titolo: Solo un altro bastardo senza cuore
Genere: Introspettivo/ Malinconico
Personaggi: Leslie/OC! New Orleans, Francis/Francia, Antonio/Spagna, Alfred/USA
Rating: Arancione
Avvertimenti: Incompiuta/Yaoi
Note: Leslie è il mio OC dedicato a New Orleans, potete trovarlo su Facebook sotto al nome di Leslie ‘NewOrleans’ Le Noir.

Francis, l’unico nome che riuscisse a dargli una scossa.

Passava da un letto all’altro con estrema facilità, lasciando di sé solo un’impercettibile traccia. Un istante rubato, una notte di fuoco…brevi e fugaci momenti di piacere.
Raramente frequentava le persone con le quali andava a letto. Se lo faceva, metteva in chiaro sin da subito che per lui era sesso, e niente più.
Non lo si poteva di certo accusare di essere scorretto, prendeva quello che poteva e se ne andava, ma era sempre sincero sulle sue intenzioni.
In molti lo odiavano, ma nessuno poteva fare a meno di restarne ammaliato.
Leslie stesso si ammirava compiaciuto allo specchio, osservando con ostentata meraviglia i particolari riflessi della sua immagine perfetta.
Si amava, e si bastava.
Viveva alla giornata, alzandosi verso le cinque di sera per accogliere i turisti nel Quartiere Francese, e staccava alle otto, godendosi poi la nottata.
Si aggirava tra il Garden District, dove abitava in una splendida villa francese, e il Vieux Carré, spingendosi immancabilmente nel quartiere di Storyville, la zona a luci rosse, e sul lungo fiume.
Poi, dopo la mezzanotte, capitava spesso che si recasse a visitare i cimiteri. Per lui erano sempre aperti. Portava i fiori alle persone che avevano portato splendore e celebrità alla sua città, e lasciava sempre qualcosa per le vittime delle tragedie naturali che troppo spesso si abbattevano su quella terra.
Durante queste visite, cercava di distrarsi cantando qualche canzone. Ma finiva sempre con l’andarsene con l’amaro in bocca.
Incapace di starsene completamente solo, dopo queste visite passava sempre in Rue Royale dal suo amico dai lunghi capelli biondi e gli occhi violetti. In fondo, tra immortali riuscivano a darsi conforto.
Leslie non aveva paura dei vampiri che si erano stabiliti a New Orleans, come non temeva le streghe che continuavano a prosperare, come avevano sempre fatto in Louisiana. Non temeva nemmeno gli studiosi del paranormale, per i quali aveva anche lavorato per un certo periodo.
Ormai era diventato amico con quelle creature sovrannaturali che si nutrivano dei criminali della Down Town, quelle creature ammalianti e immutabili. Ruotavano tutti intorno al vampiro che era arrivato a New Orleans nell’ultimo decennio del 1700.
Si divertiva, con lui. Parlavano a lungo, almeno finché non giungeva l’alba, parlavano ma sempre con la malizia comune ad entrambi. E non c’era notte che terminasse senza che il vampiro non lo lasciasse nudo nel suo letto, con il corpo coperto di morsi che si sarebbero rimarginati nell’arco di poche ore.
All’alba si chiudeva la porta dell’appartamento alle spalle, e rientrava sbadigliando a casa sua, dove avrebbe poi dormito per recuperare le energie.
O se ne andava su un battello sul Mississippi a sonnecchiare in mezzo ai turisti.
Quello che non faceva mai, era fermarsi a pensare. Ricordare, rimpiangere, sarebbe stato la fine. Non poteva permettersi di crollare. Non sarebbe stato da lui. Non poteva soffrire, se non aveva un cuore.
Il suo cuore lo aveva gettato in pasto agli alligatori dei bayou nel 1803, quando Francia lo aveva venduto ad America.

Stava sempre sopra, Leslie, non era mai passivo.
Lo era stato solo un paio di volte con Antonio, ma si era sempre preso la sua rivincita.
Solo con Francis, si era lasciato sottomettere. Perché? Perché ai tempi era giovane, inesperto. Innamorato. Talmente innamorato che avrebbe esaudito qualunque desiderio del francese.
Ma ormai era passato. E il passato, si sa, non ritorna mai più.

-Non ci credo che tu non sia mai stato innamorato in tutta la tua vita!- lo derideva il vampiro biondo.
-Non siamo mica tutti come te, sciocchi sentimentali che perdono la testa per il primo giovanotto che passa.-
Il vampiro se ne risentiva, e tirava su un broncio interminabile.

Leslie lo lasciava sempre in mezzo a una crisi di cattivo umore, che poi gli aveva causato lui, e si ritirava nella cattedrale di Saint Louis, il miglior souvenir che gli avesse lasciato Antonio.
E lì, sebbene la sua religione fosse piuttosto ingarbugliata, tra divinità voodoo e santi cristiani, pregava chissà chi, che Francis continuasse a vivere felice, lontano da lui.
Poi usciva, facendosi il segno della croce e rivolgendo una preghiera a Papa Legba, e tornava ad essere il bastardo senza cuore che tutti conoscevano.