La mattina del 3 luglio 1971  Ray Manzarek non dormiva profondamente. Era in coma.Ci pensò  il telefono a buttarlo giù dal letto all'alba delle undici.Borbottando qualcosa di poco gentile a chiunque si trovasse dall'altro capo della cornetta,raccattò gli occhiali finiti nei meandri oscuri del cassetto del comodino e rispose,senza neanche preoccuparsi di soffocare uno sbadiglio. Era Robby. -Ciao Ray.- -Cosa vuoi?- -Volevo dirti che Pamela è tornata oggi da Parigi.- -Ah,perfetto, volevo mostrare a Jim un nuovo pezzo...- -No,non hai capito,è tornata...da sola- -Aaaaaah ho capito!- esclamò Ray con una gran risata. -Pamela ha lasciato Jim! Bè mi dispiace ma non c'era bisogna che mi buttassi giù dal letto!Ahahahahh!- -No,non si sono lasciati...-sbuffò. -Ray,Jim è morto!- silenzio. Ray sembrava una statua di sale.Mise giù senza neanche preoccuparsi di salutare,aveva bisogno di riordinare le idee.Anche se in realtà c'era poco da pensare.Gli sembrava tutto così strano... forse c'era da aspettarselo,vista tutta la roba che il cantante aveva mandato giù in quegli ultimi mesi.Solo che non ci riusciva a  credere.Non VOLEVA crederci.Non voleva credere che Jimbo,Mr.Mojo Risin,lo Sciamano,il Re Lucertola non ci fosse più.Che non lo avrebbe mai più visto agitarsi dentro quei pantaloni di pelle con la testa riccia che si muoveva di qua e di là mentre lui suonava il suo  Hammond.In quei momenti sembrava davvero che Jim incarnasse lo spirito di quegli indiani di cui lui fedeleparlava  sempre. Si mise le mani in tasca tastando il foglio con la nuova canzone.Non avrebbe   potuto sentirla cantata da lui.