“Se fossi un fiore che fiore saresti?”
“Io non sarei mai un fiore … “

E’ con questa frase, forse senza significato che comincia la storia di una ragazza, una qualunque, ma che nella sua grigia vita ordinaria vuole raccontare la sua storia, una storia semplice e senza colpi di scena, senza castelli incantati, senza bacchette magiche e con un lieto fine che se ci sarà, deve ancora essere scritto …
Eccola. E’ lei. Riesci a vederla? Forse è troppo lontana, ma se aguzzi un po’ la vista forse riuscirai a distinguere una minuscola figura, seduta su una panchina al di là del lago. Ha in mano un libro, il titolo non si riesce a leggere, ma sicuramente è una storia interessante, lei ha un ottimo gusto per i libri …
Una cascata di riccioli le cade dolcemente sulle spalle, il viso e gli occhi sono incollati alle pagine del libro che tiene stretto tra le mani, quasi a non volerlo lasciare più.
Il suo nome? Non è importante. Potrebbe avere qualsiasi nome : Laura, Alice, Sara, Marta … ma lei rimarrebbe sempre la stessa, anzi, potrebbe anche non avercelo un nome, ma non cambierebbe nulla …
Ora ha chiuso il libero, si sta alzando, una macchina sta suonando il clacson, lei sale. Deve partire. Per dove? Per un piccolo paese in Liguria, vicino alla frontiera … Come ho detto prima, è una ragazza come tutte le altre, parte con la famiglia per il mare.
E’ arrivata. Adesso può divertirsi con i suoi amici, quelli di ogni anno, quelli che, come lei, sono lì da una vita …
Sole, mare, spiaggia, notte, è tutto più bello e più semplice, niente preoccupazioni, nessun problema, solo … felicità.
Il mare le era sempre piaciuto, soprattutto al tramonto, quando ormai le spiagge deserte erano bagnate dalle delicate onde di un mare tiepido.
Il libro l’aveva portato con sé, nella borsa e nel cuore, continuava però a leggerlo, ogni giorno, ma più la storia proseguiva, più il finale si avvicinava …
Il titolo non si riesce ancora a leggere.
Un giorno, le capitò una cosa molto curiosa, conobbe un ragazzo, “come tanti altri” penserete voi, “come non ce ne sono altri” pensò lei. Il motivo per considerarlo “diverso” non ce l’aveva, era solo un presentimento, una sensazione, solo questo.
Lo paragonò più di una volta ad “un fulmine a ciel sereno”, i fulmini sono pericolosi, eppure sono così belli …
Poi un pomeriggio la ragazza senza nome imparò ad avere paura di lui, e si chiese se il suo “essere diverso” era un pericolo, ma anche se lo fosse stato non avrebbe potuto allontanarsi da lui.
Partì di nuovo. Con un peso nel cuore. Non aveva più continuato a leggere il libro, e quando dopo mesi lo riaprì, con lui le si aprirono gli occhi e il cuore. Era lui! L’autore del libro che aveva tanto amato era lui! Tutte quelle parole erano state scritte da lui.
E così cominciò ad amare l’autore proprio come amava il libro …
Lui sapeva leggere, ma non i libri, quelli sono buoni tutti, lui sapeva leggere le persone, sapeva leggere i segni che la gente porta addosso…
E lei lo amava.