Questa doppia flash si è classificata prima al contest Bloody Rain (Pioggia di Fanfiction!) indetto da Nihila di Elanor!

Autore: KitsuneDemon
Titolo: Bloody Puppets
Genere: Drammatico, Introspettivo
Avvertimento: Flashfic
Personaggi scelti: Toma, Bardak
Immagine scelta: http://browse.deviantart.com/?q=blood&order=9&offset=24#/d9flcj

Bloody Puppets

Lei è come un burattinaio: gioca con infiniti fili rossi dalle mille sfumature.

Il respiro è ridotto ad un ansito ormai assente, gli occhi aperti si tingono del colore purpureo del suo stesso sangue. E il guerriero è immobile, a terra, i muscoli ribelli nella loro assurda immobilità.

Talvolta agisce in solitudine. Irreparabile, la mano di sangue tira i fili più prossimi a spezzarsi. Ma alcuni resistono più di altri.

La vita scivola via ogni minuto che passa, scivola come il sangue delle mille inutili morti con cui ha macchiato la sua anima sporca, anima splendente nel coraggio e nel soffio di vita incontenibile che l’ha sempre animata.
Guidato da un’ultima scintilla di orgoglio bruciante, il guerriero si costringe a fissare il cielo. Non desidera un oblio che tarda ad arrivare.

Per quanto un filo resista, lei sempre colpisce senza indugi. Ma ai suoi occhi è magnifico il colore dell’orgoglio. E’ un colore vivido, rovente nella sua oscurità. La mano insanguinata allenta la presa: vuole ammirare ancora le tetre sfumature di quel magnifico filo.

Il guerriero avrebbe preferito un oblio atroce e immediato ad una fine tanto misera. La volontà di vivere si fa strada nel suo animo. L’aria riempie i polmoni distrutti, causandogli uno spasmo.

Stupita da tanta bellezza, lei è magnanima verso quel filo prossimo alla rottura. Il guerriero non si spegnerà in solitudine.

E una presenza si insinua inaspettata nella mente del fiero combattente.
-Bar…dak…

Allora la mano insanguinata si trasforma nella mano di un vecchio amico.

***

Lei è come un burattinaio: si diverte nell’intrecciare i fili dai colori più vividi, per ammirarne le magnifiche sfumature che ne scaturiscono.

E’ un folle. Il guerriero lo sa. Ma l’orgoglio di una pura e indomita razza guerriera pulsa nelle sue vene come la stella più ardente. La candida fascia sulla sua fronte è pregna del sangue di una stirpe ormai in declino, e brama vendetta.

Lei vince sempre. E vincerà. Osserva il filo: arde nel desiderio di una rivalsa che forse mai arriverà.
Il colore del coraggio è vivido e cangiante. La mano di sangue scorre l’intreccio del filo saggiandone il magnifico colore splendente, tanto che pare dorato.
Ed ecco un secondo filo si intreccia al primo, tanto impregnato di sangue da sembrare più oscuro della notte più buia.

E’ solo questione di attimi.

Tra due fili tanto diversi l’intreccio è impossibile quanto straordinario: ne risulta un nodo difficile da districare. Il meno resistente sempre soccombe: così il brillante filo si spezza sotto la morsa dell’oscurità più nera. Allora la mano di sangue si trasforma nella mano di un traditore.

La vista si annebbia, i sensi si perdono: il guerriero sente la fine vicina, così come sente il suo corpo sfaldarsi, attimo dopo attimo. Ma il suo pensiero è più vivo che mai.

E lei non si accorge di tutto questo. Non ha visto che il filo brillante, nel rompersi, ha lasciato una parte di sé sul nero filo traditore.