Incessantemente una parola

Appena Feliciano capì le sue intenzioni, allargò le labbra in un radioso sorriso sincero. Si sporse in avanti con l'intenzione di baciargli la bocca, di toccarlo finalmente dopo tutto quel tempo – anche a costo di non mangiare i buonissimi biscotti che aveva preparato lui stesso: ancora più che il cibo, per l'italiano era importante l'amore. Perché di amore si trattava, assolutamente, dacché gli era impossibile pensare che fosse qualcosa di diverso quella strana forza che legava uno come Arthur a uno come lui. Ingenuo sì ma non stupido.
Così si lasciò andare, non protestò neppure quando Arthur si rifiutò di dargli il bacio richiesto e rispose con una smorfia al suo disappunto corrucciato. Gli mise una mano sul petto, il palmo aperto sopra la bella camicia chiara che stava indossando, e lo spinse giù, all'indietro, perché si sdraiasse completamente sul tappeto rosso del salottino. Feliciano vide che anche l'inglese calò a terra, sopra di lui, e non fu più così tanto scontento.