~ La Follia [come un Trillo del Diavolo]

«Una notte sognai che avevo fatto un patto e che il diavolo era al mio servizio. Tutto mi riusciva secondo i miei desideri e le mie volontà erano sempre esaudite dal mio nuovo domestico.»

Sherlock Holmes carezzava con l’archetto le corde del violino, sfiorandole appena con la delicatezza dovuta ad un’amante.
Le labbra schiuse e gli occhi ben celati dietro le tremanti palpebre tingevano sul suo viso un puro piacere, decisamente molto più elevato rispetto alla banale estasi sessuale che si sarebbe potuta erroneamente leggere fra le sottili rughe d’espressione.
“John, ho bisogno di pensare…”
Aveva cacciato via il proprio coinquilino forse in maniera decisamente indelicata –e non che se ne curasse, in realtà- però la tristezza che era affiorata sul volto del Dottor Watson a quelle parole gli aveva, poi, uncinato il cuore, tramutandosi in una segreta ed agrodolce malinconia da celare agli occhi di uno dei suoi rari affetti.
A Moriarty, però, proprio a lui, aveva concesso il privilegio di assistere a quell’assolo delicato, fissandolo attraverso il vetro della finestra chiusa che gli era davanti.
«Risponde tutto ai tuoi piani?»
Sherlock parlò quasi in un sussurro e, arrestando per un attimo la voce del violino, si concentrò sulla pioggia che aveva iniziato a screziare un cielo grigio come la cenere.
«Puoi tranquillamente dedurlo tu stesso, o sbaglio?»
Il sorriso di Moriarty quasi costrinse anche le sue labbra a piegarsi in una smorfia ilare, ed allora l’investigatore riprese a far gemere il violino con desiderio crescente: chiudendo nuovamente gli occhi, ascoltò il respiro del proprio rivale fondersi al tamburrellare della pioggia, alle note di un’antica melodia, al battito del suo cuore pulsante.

« Immaginai di dargli il mio violino per vedere se fosse arrivato a suonarmi qualche bella aria, ma quale fu il mio stupore quando ascoltai una sonata così singolare e bella, eseguita con tanta superiorità e intelligenza che non potevo concepire nulla che le stesse al paragone. Provai tanta sorpresa, rapimento e piacere, che mi si mozzò il respiro.»

Sherlock intravide brillare negli occhi neri di Moriarty un piacere che sfiorava la perversione, ed in parte riconobbe la gioia dalla quale lui stesso veniva lambito ad ogni trionfo, ad ogni soluzione apparentemente incomprensibile ma tuttavia l’unica assolutamente plausibile che sbatteva di volta in volta sotto al naso della polizia.
D’altra parte, entrambi possedevano quella dose di genio –o meglio, Sherlock di genuina razionalità, l’altro di semplice follia- in grado di posare negli altrui cuori il timore di non essere per niente all’altezza della realtà.
L’investigatore era rimasto affascinato dalla tela che Moriarty aveva tessuto appositamente per lui: con ogni enigma, con ogni caso risolto Sherlock aveva stretto attorno alla propria gola sottili ed invisibili filamenti…
Ed infine stava soffocando.
Riconosceva la brillantezza, l’astuzia, l’ingegno di quel diavolo suo rivale; e ne poteva udire la risata e la voce vibrare attraverso i legami che gli stritolavano le membra.
«Ti brucerò.»
Le dita calde di Moriarty si chiusero attorno al suo collo gelido e, accarezzandone la cute, fremendo, premettero contro la carotide per il solo gusto di avvertire il battito regolare dell’investigatore scuoterle.
A disgustare Sherlock, però, non furono gli accurati tocchi del rivale e nemmeno il suo respiro che gli si imprimeva addosso –e dentro sé appuntò quanto fosse intimo e sconosciuto quel contatto-, ma venire interrotto all’apice dell’assolo… oh, quello lo disturbava alquanto.

«Fui svegliato da questa violenta sensazione e presi all'istante il mio violino, nella speranza di ritrovare una parte della musica che avevo appena ascoltato, ma invano. »

«Come puoi stare dalla parte degli angeli, se non hai mai visto l’Inferno..?»
Le parole appena bisbigliate da Moriarty gli sembrarono simili ad un grido famelico, e provò a seppellirle sotto i toni sempre crescenti e più frenetici della sonata!
Ma erano comunque lì, intrecciate alle note, fuse con esse in un erotismo impalpabile e quanto mai seducente.
«Sta’ zitto.»
Lo azzannavano e con le parole giungevano le sue labbra a divorarlo.
«Se tu imparassi a volare, vedresti l’Inferno ed allora, smettendo di strisciare su questa terra, potresti comprendere quanto è ridicola la tua posizione!»
Sherlock avvertì il sapore del sangue sul palato ed il calore del liquido ematico inumidirgli la nuca.
Percepì l’oscurità calare crudelmente sui suoi occhi, sentì il dolore spezzargli le ossa e scavargli dentro.
E lì con lui Moriarty gli mordeva la lingua, affondandovi i denti e rideva, rideva instacabilmente attraverso la pioggia e la musica e le grida dell’Inferno, tingendosi le labbra col rosso del nettare che si riversava dalla bocca di Sherlock direttamente nella sua gola assetata.
Oh, l’investigatore allora comprese.
Comprese come il proprio cuore stesse per scoppiare, bruciare, bucargli il petto ed offrirsi in un grumo nero e sporco alla bestia che l’avrebbe assaporato su di un piatto d’argento, tagliandolo con posate di oro rovente.
Volare sarebbe stato semplice, a quel punto.
Tendere le braccia e provare a contemplare l’Inferno da lontano, prima di rimanervi intrappolato e comunque comprendere di non poterne uscire indenne…

«Il brano che composi è, in verità il migliore che abbia mai scritto, ma è talmente al di sotto di quello che m'aveva così emozionato che avrei spaccato in due il mio violino e abbandonato per sempre la musica se mi fosse stato possibile privarmi delle gioie che mi procurava.»

Sherlock riaprì gli occhi a sonata conclusa.
Posò lo sguardo sul cielo ormai nero consumato dalla pioggia; osservò i passanti che in strada si affrettavano verso casa, i taxi rincorrersi ed infine intravide il profilo di John dirigersi al 221b.
Non riuscì a comprendere se il peso che allora avvertì sul petto fosse dovuto al sollievo di rivederlo, al senso di colpa per averlo -come sempre- tenuto fuori da ogni suo piano o al timore di possedere una preoccupazione.
Sapeva, però, che Moriarty aveva messo appunto apposta per lui un’opera d’arte assai sofisticata e che Sherlock Holmes non sarebbe stato da meno…
Un brivido che riconobbe essere imbevuto di piacere…  ma no, no! Eccitazione, ecco cos’era! Lo scosse al considerare tale prospettiva.
E sorrise, lo fece con un pizzico di amarezza nel momento stesso in cui udì i passi di John fermarsi sulla soglia della porta.
Holmes, allora, pose l’archetto sulle corde del delicato violino e socchiudendo gli occhi ricominciò a suonare il concerto in sol minore di Giuseppe Tartini.
Il Trillo del Diavolo rieccheggiò fra le mura dell’appartamento, trascinando con sé una macabra parata di incubi e paure di cui l’investigatore non aveva bisogno, risparmiando solo quel pizzico di follia che, forse, si sarebbe rivelato fondamentale in quel vicino atto finale…

«Stare con gli angeli non mi impedisce di intravedere l’Inferno, Moriarty.»