Troppo giovane.

Si guardava le spalle, ogni passo che facesse. Aveva gli occhi lucidi, che tremavano, tanto quanto il corpo. Faceva un passo, si fermava e volgeva lo sguardo cupo indietro, e, non appena riceveva la prova che quel passo era stato sicuro, tirava un sospiro di sollievo, e riprendeva …

Le fiamme divagavano alte, illuminando quasi a giorno il cielo, tanto che le stelle e la luna avevano deciso di volgersi verso l’altro emisfero, per non dare il loro beneficio alla gente dannata di quel posto.

“Non posso andare avanti così …” la voce del giovane pronunciò codeste parole in un lieve sussurro, temendo che le ombre potessero sentirlo. Ombre particolari, ombre dannate in eterno, che bruciavano nelle fiamme. Sentiva urla straziate, chiedevano pietà, chiedevano la salvezza.

Avanzò di un passo, ma qualcosa lo bloccò ancora. Un fruscio caldo soffiò fra i capelli fiorentini. Questa volta aveva paura di voltarsi, non se la sentiva, perché era certo che se lo avesse fatto avrebbe incontrato la morte. Era giovane e non era pronto. 

“Codardo …” Sibilò una voce di donna, in seguito le voci furono tante altre, che sussurrarono quell’aggettivo dalle connotazioni dispregiative.

Le gambe non si controllarono, e iniziarono a muoversi, mosso dal terrore. “maledetti! Non sono un codardo! Non sono ancora pronto …” Urlò a squarciagola, lacerando la notte.

Ci fu il buio, non vide più né fiamme, né carogne d’animali, né anime, né bambini … nulla. Le tenebre lo tenevano stretto, avvinghiato in una morsa letale.

Provò a divincolarsi, ma la presa si fece ancora più vigorosa … aveva solo quindici anni, era troppo giovane per comprendere il valore della guerra. Una lacrima solcò il viso niveo, giovane e lindo.