Gli piaceva andare lì alla notte, quando voleva pensare.
O quando l'atmosfera di falsa speranza nel Campo lo faceva sentire nauseato, o quando voleva solo un luogo dove potesse sentirsi nauseato senza dover fingere di non provare nulla.
Quella notte, era andato lì a causa di una dose abbastanza grande di tutte e tre le ragioni.
Dean aveva la schiena poggiata alla fiancata del rottame della sua Chevy Impala, e tutto attorno a lui era silenzioso.
Non riusciva a sentire nulla. Probabilmente perchè non c'era nulla da sentire.
Non un gufo, un insetto, un uccello. Nulla.
Non riusciva nemmeno a ricordare quando tutto avesse cominciato ad essere così silenzioso.
Ecco perchè quando delle foglie scricchiolarono, ed un rumore ovattato di passi gli si avvicinò, lui se ne accorse subito, e non ebbe bisogno di voltarsi a guardare per sapere chi fosse la causa di quel suono. Mandavano sempre lui a parlargli.
«Dean?» La voce di Castiel era chiara, dietro di lui. Sembrava quasi sobria.
In un altro momento, avrebbe riso del suo stesso pensiero.
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