Dal capitolo "Barocco, Atto I":
L’arancia era tenera ma soda, e quand'egli la lacerò per mezzo della sua virilità, nel rossore interno vi scorsi le interiora di Moto Masaru.
Ne avesse avuto il tempo, Makoto, avrebbe fatto altrettanto col suo cadavere, prima di mangiarlo?
M’immaginai il suo corpo esangue farfugliare “Scopami, Makoto, scopami più forte”; e un momento dopo: “Più forte, ho detto!” e nel frattempo contavo mentalmente i pezzi in cui l’avevamo tagliato – non c’era un organo che assomigliasse forse a un’arancia?
“Quando smetti morirò, non devi smettere, mai e poi mai”.
L’immagine mi disturbò al punto che quasi senza preavviso mi ritrovai a un passo dal non trattenere un conato.
Sentii che si sarebbe potuto fermare, ma assestò un altro colpo e venne, con attenzione, mirando al cuore rosso dell’arancia aperta, battezzandola.
L’arancia, ammaccata e ferita come la vittima di uno stupro, giaceva vergognosa, fedele, dolorante e stordita, cercando di non versare ciò che le aveva lasciato dentro. Realizzai che probabilmente non dovesse essere stata poi tanto diversa da me, l’altra notte, sul letto di Makoto, dopo che mi era venuto dentro la prima volta.

Jaebum deve fare una scelta: restare o andarsene.
[ Sequel non-canon di "Rosy Affair", fanfiction di pengwyn ]

A NEW TRANSLATION: all rights reserved to the author.
NUOVA TRADUZIONE: tutti i diritti sono riservati all'autrice, changdictator.
Kyungsoo è bloccato nelle ore e Jongin implora i secondi, perché il tempo si ferma per chi non ricorda e corre per chi non può permettersi di perdere l’ultima chance.

“Vieni qui.”
Le palpitazioni al cuore mentre lo svestivo della fantasia floreale della sua camicia – impressa nel profumo della sua pelle appiccicaticcia – e le sue gote arrossate ad arrossirmi per un misto di somaek ed imbarazzo in ogni sua alitata di respiro affannoso – e affannato.
“Non bastava comprare il soju. Ma no, mischiamolo alla birra!” avevo poi polemizzato, stizzito e impietosito dal suo pessimo stato. Cosa avrebbe pensato il nostro audience, pubblico e fandom se l’avesse visto in simili condizioni?
“Hey… nuna, sei ubriaca?” aveva sibilato con un sorriso da ebete, steso a terra, nel silenzio notturno dell’ingresso.
“Come fai a ricordarti le battute di A?”
“E tu quante…”
“Quante cosa?”
“Quante cosa cosa?”
“… Cosa?”
“Cosa cosa quante cosa?”
“Cosa cosa quante cosa cosa?”
“… Che?”
“… Hai detto ‘E tu quante…’ senza completare la frase.”
“Ed io quante…?”
“Sì.”
“Sì cosa?”
“… Cazzo, ma fai sul serio?”
“… Pff—”, e seguì un urlo isterico, sguaiato. Aveva le lacrime agli occhi dal ridere mentre gli tappavo la bocca.
“Le battute di A, Jin, le battute di A!” esclamai liberandolo dai miei palmi, una volta acquietatosi.
“Ah… hm. Oh, sì.”
“Sì cosa?”
“Sì cosa cosa?”
“Dacci un cos— cazzo di taglio.”

Perverso, imprevedibile. Inafferrabile, mistico, vacuo, fatuo. Egli era la notte, egli era il vespro e l'alba insieme. Il fascino dei suoi zigomi affilati e definiti, l'incanto della sua bocca rossa come le ciliegie e gonfia, gonfia di preziosa eroticità: il corpo suo tutto urlava di non voler nient'altro che esser saziato da chi di dovere.

Allungo l'indice ed il medio per sfilargli il cartoncino dalla mano. Un sorriso familiare gli costella il firmamento che si rivela essere il suo volto, seppur al semibuio.
La sua bocca, come un paio di tende porpora, lascia la scena ad un paio di timidi incisivi, che invadono la scena gestita da labbra sottili.
Mi si raggela il sangue.
Metto a fuoco la barba che gli ricopre la mascella. Un'ansia febbrile mi molesta l'occhio che risale a inquadrare un paio di occhi dal taglio piangente. Un soffio al cuore s'incastra al ciuffo ribelle dei suoi capelli, che tradiscono la piega stabilita dal suo snapback in pelle nera e gli ricadono ad altezza delle tempie su un lato.
È...

[ Suicide Squad inspired storyline ]
La destra, scivolando dall'orecchio all'incavo del suo collo, lo afferra per il colletto della camicia e lo strattona. Il corpo inerme di Griggs, ridotto a calamita, viene attratto dalle labbra magnetiche e scarlatte del Joker.
Con le bocche premute le une contro le altre, non si sa chi approfondisca passionalmente il bacio rubato. [...]
La saliva velenosa del criminale va mescolandosi in alchemica coesione a quella dell'ufficiale, deriso e umiliato dal teatrino costruito magistralmente dal suo nemico legale.
Il Joker ruba persino i respiri di Griggs, forse inconsapevole delle scabrose malvagità compiute dal Capitano sulla Harley tanto amata e odiata.
C'è uno strofinio tra le punte dei loro nasi, qualche illogico risolino deglutito con imbarazzo e tanto, tanto fuoco, acceso dalla bocca cremisi del Clown e alimentato dalla paura del Capitano.
Ci sono occhi serrati, chiusi, stretti 'sì forte da far male.
C'è frustrazione sul volto crucciato dell'intrappolato e perverso sadismo nell'espressione rilassata dell'assalitore.
Un misto di sollievo e delusione aleggia incessante per la mente della vittima, quando il malvagio carnefice si stanca di violargli le labbra.

#markson CapitoliInRivisitazione
• I nostri sguardi s’incrociarono da capo e qualcosa in noi cambiò. O forse non cambiammo. Forse, semplicemente, realizzammo qualcosa di spiacevolmente piacevole.
• Mi tirò a sé e chiudemmo automaticamente gli occhi. Il primo bacio fu pieno di disarmante gentilezza. Durante il secondo guadagnammo un po’ di confidenza con le reciproche labbra. Il terzo fu il più fatale, perché osammo spingerci oltre.

[fanfiction rivisitata. ]
Da "Fumo di carta, amore di plastica": I lividi sul braccio di Jackson paiono così maledettamente violacei, ma gli occhi di Mark li trasfigurano in stelle, incastonate nel cielo di pelle che ricopre e contiene il cuore del suo amante.
Da "Vacuum Cleaner": La percentuale alcolica di quel Blanquette de Limoux Reservée fa davvero miracoli, perché Jackson non realizza nemmeno quanto siano goffi ed impacciati i tocchi del maggiore. Però lo sfilamento della sua biancheria l’avverte, come percepisce l’attrito e la contrazione dei suoi muscoli all’ingresso di Mark dentro di lui. E brucia, ed arde, e duole. Fa male da morire.
Da "Lacrime di matrioska": Le mani scorrono goffe lungo la stoffa sfilacciata dei jeans di Jackson, sui quali il palmo di Mark giace comodo e pressante, schiacciando ed ovattando, strozzando e disperdendo il battito del cuore e l’ansimo dell’amante. Un mugolio compiaciuto riverbera sulle sue labbra puerili e soffia dalle narici, estasiato; gusta la saliva di una lingua estranea dal sapore familiare, mentre un pollice passa sulle sue guance rigate, per asciugarle dai rimasugli di un pianto insignificante.

#1 Scivola la stoffa su cui poggio le membra; palpita, biascica i nostri respiri a una polvere leggera, sottile, che vola e si poggia precaria sulle perle di sudore dell'anima.
#2 Vitrea l'essenza, capelli di paglia, sorriso di cera e ciglia di plastica. Cerulea l'assenza in una vestaglia, come a primavera, coi denti ti mastica.
#3 Gusta la saliva di una lingua impastata da un coito morfico, mentre un pollice passa sulla punta del naso, per asciugarlo dai rimasugli di uno zucchero psichedelico. La melodia, che rimbomba e fa vibrare lo sterno di Jackson, gli fiorisce sulle labbra, teso com'è a riprodurre, con le corde vocali, un motivetto che profumi di sambuca, pescaredbull e matrioska. No, no. Ma che matrioska. È... è caipiroska alla fragola, è l'aspro residuo di un lime troppo maturo. O forse troppo acerbo, chissà.
#4 Scalza avanza la dicotomia del mio pathos sul pelo dell’acqua. Polpastrelli loquaci intersecano la fragile euforia di un sentimento irrefrenabile, velata dalla delicatezza con cui mi baci.

#markson
Una chioma bionda e corta, appiccicata sulla fronte, accompagna un paio di vispi occhi fuliggine e un naso dalla punta delicata. Un mezzo sorrisetto sornione dona un non so che d’intrigante e buffo alla sua espressione. Una pelle vellutata e fresca, tesa e liscia decora le stringhe di muscoli e tendini di un fisico scultoreo. Convinto di star sognando, poggio un palmo sul suo petto, nudo e glabro. Tonico e dai muscoli abbastanza delineati, il suo busto si presta bene ad essere ammirato. Con l’unghia dell’indice disegno il magnoleo rossore di un’areola minuta e turgida, incastonata su di un pettorale massiccio, gonfio e definito.
Un ghigno di timidezza sfocia dalle sue labbra rosee e si disperde nell’acerbo candore di un sorriso smagliante. Avvolge le dita sottili intorno alla mia mano, così da abbassarla e lasciarla scorrere sul suo ventre accogliente, atletico e robusto come il resto del suo corpo. La sua bocca si distende in un risolino innocente, puro e giocoso, spensierato ed immacolato.
[ ambientazione: periferia di Tokyo, anni 80 ]

#markson
Anno 3000: all’interno delle mura dell’antica Londra viene fondata la città-stato di Shambala, gestita dal governatore russo Nikolaj, discendente dei Romanov. Si conta mezzo milione di cittadini d’etnia russa, di cui un centinaio asiatico, sopravvissuto alle mutazioni genetiche portate dalle radiazioni.
Anno 3050: le predizioni di un misterioso culto, circa l’avvento di angeli annunciatori dell’Apocalisse, conosciuti come Emissari della Fine mandati da un certo dio Laetho, monopolizzano l’attenzione dei cittadini; la minoranza sopravvissuta alle radiazioni vive isolata in periferia, sotto la scrupolosa guida dei monaci neoevangelici pagani.
Anno 3100: Shambala si converte al Neoevangelismo Pagano e i suoi esponenti detengono il potere temporale. La Corona dei Romanov cede al Patto Definitivo con il Gran Sacerdote Dehmitrij.
Anno 3233: nasce il primo bimbo alato, Tuan Mark.
Anno 3332: Protos e Tritos si risvegliano; nella Sala Reale del Tempio, viene trovato un uovo cicatrizzato al suolo. Nel corso di sei mesi arriva a misurare tre metri e mezzo.
Anno 3333: il 22 Febbraio è indetta la festa nazionale dell’Avvento dell’Ultimo Emissario.

#GOT7 #markson #AmericanHorrorStory #Coven
– Sapevamo entrambi che sarebbe andata a finire così – mormora compiaciuto, carezzandomi il collo ed invertendo i ruoli. Guidato dalle sue mani, docili nell’invito a distendermi, rabbrividisco impercettibilmente. Incitato a dargli le spalle, mi poggio sulle ginocchia e divarico le gambe, in una libido ferina. Come ogni sacrosanta volta, mi tocca schiacciar l’orgoglio sotto ai piedi.
– Implorami come l’ultima volta, – mi stuzzica passando le nocche gelide sulla schiena – Piccola vedova nera. –