Il mio «Kurata, uno straccio vale l’altro» fu seguito da un sonoro sbuffo di malcontento. Tra le mani il sacchetto che conteneva il mio costume – già provato, già pagato, già incartato.
«Non trovi che mi ingrossi i fianchi?» mi domandò, continuando a fissare lo specchio come una gazza ladra che cerca qualcosa di luccicante. Mi aveva completamente ignorato.
«Sei un manico di scopa, Sana» sbottai «Non c’è niente da ingrossare»

Se non finisco di scriverla stavolta, non finisco più.

Gil