Questo capitolo sta bene dove sta, Gatto. Ci si è acciambellato e non credo proprio che si staccherà da lì. Questo è il suo posto, e se me lo concedi, io continuo a pensare che sia anche il tuo.
Dio... non so che dire nemmeno questa volta. E' che si è fuso tutto quanto... tutto assieme, tutto d'un tratto e tutto di filato.
Le luci di Los Angeles, folli e schizofreniche, le luci del mio lampione sotto casa, quello sotto cui mi fermo, quello da cui mi precipitano falene bruciate nei capelli... l'odore delle Camel, la bocca piena di sangue, l'odore dell'ultima sigaretta, e di quella dopo l'ultima, perhcé boh, perché sì, mi andava, e adesso che non posso mastico le guance e ahi... come sono adesso? Che ne sono, sei uno scatolone, la voglia bruciante di distruggerli uno a uno, quello con la scritta "fragile" per primi, solo per sentire la tua vita che si accartoccia con loro...
Tutto si fonde e scorre lontano, sotto il cielo macchiato dei fuochi d'artificio che sei riuscita a far esplodere anche questa volta.
La mia è una scrittura pulita, Gatto? Pulita? Perfetto. Va bene.
La tua è sporca, allora. Sporca da far male, riesco a vedere le frasi imbrattate, luride, di quello sporco nel quale ti getteresti subito, se potessi, se solo avessi la certezza che servirebbe a qualcosa.
Facciamo che adesso però mi zittisco, chudo gli occhi e aspetto che i tre botti finali non arrivino mai, per favore. Solo ancora un po'...
I miei fantasmi ti fanno ciao, Gatto.
Ciao, ciao, ciao
Io, credo