Cinque mesi esatti dalla tua ultima rappresentazione, in cui ti offristi vittima ingenua e innocente da dare in pasto al lettore. Allora il mio spirito volava libero ma rimaneva basso, non riusciva a risalire la gonna della tua femminilità.
Adesso 5 sono i fusi orari che mi separano dal tuo mondo, e il mio pensiero è oppresso dal calore equatoriale. A maggior ragione stavolta mi ci vuole del tempo per afferrare i concetti, mi fai sentire sempliciotto, anche se sono cinque ore avanti.

Invidio il tuo cantare. È sempre un volersi bene, anche se i morsi sono rivolti al tuo cuore. È esserci, anche se la prima cosa che appare sono i denti digrignati. È continuare a giocare con i tuoi splendidi fram-menti che "schioccano" e che traggono immagini male amalgamate della tua realtà: "perfettamente lubrificata", "male oliato".

Lubrificare può essere una soluzione, come pure legare col fil di ferro i pezzi che si staccano. Ma poi il problema riaffiora da un'altra parte.
Andrebbe risolto il problema più difficile, la fonte di tutti i problemi: "fatico persino ad udire me stesso".

Forse ci vuole un cuore puro. Non normale e nemmeno consumato.
Ma quand'è che si perde l'innocenza? Forse nel momento stesso che ci lasciamo avvolgere dal nostro destino, un destino al quale è praticamente impossibile resistere. Forse è lui, quel "macchinista del mio furore", il destino.

Ma tutto il male non vien per nuocere, se quei canti frastornanti e rabbuiati, pur se nascosti, finiscono per trasformarsi in grillai sopraffini.