Solo quando si era trovato faccia a faccia con la realtà, si era reso conto quanto Nick facesse uscire il suo lato da Blutbad. Dall’alto della sua discendenza Grimm gli era piombato sulla porta come solito, chiedendo di entrare quasi Monroe si potesse rifiutare di farsi da parte e lasciarlo passare.
Sentiva tutto il lato canide che per anni aveva cercato di reprimere, quando gli si presentava Nick davanti. E provava il serio istinto di andare a chiudersi nel frigo perché Nick era sempre attento a ciò che lo circondava solo quando non importava. Tipo quando aveva bisogno del suo aiuto e bussava alle tre di notte o gli faceva squillare il cellulare fino a fargli sanguinare le orecchie. Come se poi potesse riuscirci, solitamente vedendo il suo nome gli rispondeva al più tardi al terzo squillo.
E lo seguiva da cagnolino fedele. Oddio, si era fatto mettere la museruola, alla fine.
Scosse la testa, provando per un attimo a riprendere le sembianze da Blutbad solo per essere sicuro che fossero ancora lì.
“Tutto bene?”
Ritornò normale. “Non è niente, per un momento ho temuto di aver perso la faccia.”
Nick alzò le sopracciglia, prese un sorso di birra. Signore, era confuso. Oh, Dio.
“Offrimi un giro nella roulotte e sono tutto tuo.” Al caso, al caso, si riferiva all’ennesimo caso che richiedeva la sua sveglia anticipata a l’una e quarantadue del mattino; si accorse dopo del doppio significato. Troppo tardi, ma tanto Nick era così anima pura che le battute a doppio senso gli venivano codificate solo se erano provenienti da Juliette. Un caso perso, insomma.
Per un lungo secondo si chiese perché gli stava ancora dietro.
Poi si ricordò che in effetti era Nick quello che andava sempre a dargli la caccia: lui se ne stava tranquillo nella sua tana a costruire trenini e riparare orologi e l’altro arrivava a spargere testosterone sul suo divano. Come se un Blutbad non potesse percepirlo.
Pensò sul serio di dargli dello stupido e mettere fine una volta per tutte a quegli incontri. La pistola gli fece ciao dal retro dei pantaloni, quando Nick si voltò alla volta del salotto. Ok, magari no agli insulti. Era un pacifista – più o meno, ma vegetariano sicuro -, a che scopo farsi sparare. Una ferita inutile in più, come se quella stretta collaborazione non gliene procurasse già abbastanza non volute. La cui metà buona in posti che nemmeno sapeva esistessero.
Naaah, stava bene con la sua museruola.
“Affare fatto.” Cavolo, se n’era preso di tempo per decidere. Poteva giurare che la barba gli fosse cresciuta di un paio di centimetri, nel frattempo.
“Aggiornami. Con cosa abbiamo a che fare stavolta?” si buttò in poltrona, cercando di tenersi il più lontano possibile dal posto accanto a Nick. Già nelle serate solitarie - con appena un accenno di ormoni nell’aria rimasti dall’ultima visita - faceva fatica a non morire là sopra, se poi si aggiungeva un Grimm, tutto quello per cui aveva combattuto in quegli anni diveniva uno sforzo immane.
“Geier.”
“No, ti prego, non di nuovo.” Affondò se possibile ancora più nella poltrona, sbuffando.
Ecco che si ricominciava. E, stando all’orologio… erano quasi ventisette ore e tre quarti dall’ultima volta. Un record.
Quantomeno, dopo circa quattro mesi dal primo caso, ora sapeva che gli ormoni di un Grimm erano più potenti di un afrodisiaco.







[Ditemi che non vedete lo slash tra questi due e vi diseredo.]

Bene. Giaggià.
Titolo preso dall'omonima canzone di Enrique Iglesias, per colpa (COLPA COLPISSIMA, FIDATEVI) di questo dannatissimo video.
E' stato bello, addio.

- G