[Traduzione con dedica!! A UNA GRAAANDE AMICA, TANTI AUGURI DI CUORE! Visto che non mi accontenti in ciò che tu sai - i grandi ricevimenti - ti festeggio nell'unico modo in cui sono in grado in questo momento! Spero ti piaccia almeno un pò...ho cercato qualcosa di carino con il tuo Ron, ma che vuoi farci, la mano ormai va da sè che è un piacere...of course...e sorry per il ritardo, Musca non mi rispondeva perchè è impegnata con la tesi!]

A tutti voi che mi seguite da un pò:.....ehmm...si...lo so...Bend si sta trascinando più del promesso....SCUUUUUSATEEE!! Giuro, non è colpa mia! La mia beta-reader si sta facendo attendere un pò...(e questo è un pò un modo per farle fretta ^_____^) ma che volete farci: siamo donne dai mille impegni, prometto che l'attesa sarà breve e che la ricompensa sarà taaaalmente dolce che vi dimenticherete in un sol botto tutti gli accidenti che mi state mandando!...spero...^^

Colgo l'occasione per postare questa traduzioncina-chicca, di una delle autrici più poetiche, talentuose e geniali che incontrerete mai (...e fidatevi, io ho un pò di esperienza in campo...=P)...inspirate....espirate... e buona lettura di cuore a tutti!

"COMMA"

Virgola

Quando lui è via, lei non dorme.

Per le prime poche ore della notte, si rannicchia nel letto e fissa le pagine di un libro, cadendo fra gli spazi bianchi fra una riga e l’altra. Quegli spazi che di norma sorvola, fra paragrafi, segni di punteggiatura, lettere; fra la fine di una frase e l’inizio di un’altra, quegli spazi silenziosi sono tutto ad un tratto le uniche cose che può vedere. Quanto profondi sembrino, quanto vuoti. Specialmente quelli fra virgola e continuo, loro sono i più spaventosi. Tutto può succedere. La pausa può trascinarsi e trascinarsi finché tu realizzi che in effetti, non è una virgola ma un punto. Una conclusione mascherata da intervallo.

Poi, come gli spazi diventano più e più grossi e lei continua a cadere e cadere, superata la mezzanotte, getta il libro da parte e sguscia fuori dal letto.

Quindi inizia a camminare per la casa, svolazzando da una stanza all’altra come una falena in cerca della luce. Ha una delle sue maglie stretta in pugno e se la trascina dietro i piedi stizzosi. Solleva vari oggetti e li rimette giù, tracciandone i contorni, sfregando via le macchie, lisciando le grinze. Cuscini, fotografie, piume, cucchiai, la collezione delle figurine delle Cioccorane. Lui sta ancora tentando di raggiungere Ron che ha almeno venti copie di ogni figurina. I due che bisticciano sopra le figurine come se avessero di nuovo dodici anni, dopo il pranzo della domenica dagli Weasley, mentre lei si appisola di fianco ad Harry, stringendo al petto il suo braccio, il Profeta della Domenica in grembo. Certo, la differenza è che adesso lui ci sta sopra, alle figurine. Accende luci e le spenge, tira in fuori i cassetti e li ricaccia in dentro, apre e chiude porte, ripercorrendo i propri passi più e più volte e ripartendo di nuovo. Fa in modo di fare quanto più rumore può.

La casa, naturalmente, resta ostinatamente silenziosa.

Poi, cammina di sotto, per il soggiorno, fino alla finestra che si affaccia sulla strada di  fronte alla porta principale. Stanotte cade una pioggerella e la strada brilla sotto la luce gialla dei lampioni. Gli alberi sono ornati dalle stesse umide stelle. Lei appende la maglia sopra la propria spalla, apre la finestra di una fessura e tira in fuori il naso nella fredda aria pulita.

Giusto agli inizi avevano chiesto di non venir accoppiati insieme, non per la paura di dover fare delle scelte, ma perché le scelte erano già state fatte. Non c’è veramente nient’altro da poter scegliere tra loro e qualsiasi altra cosa. Ma quando lui va via in questo modo, lei inizia a interrogarsi interminabilmente; dopotutto, nessuno guarda le sue spalle meglio di lei.

Ritira in dentro la testa, avvolgendosi la maglia attorno al collo, sfregando la guancia contro la stoffa. Grattastinchi preme un naso umido nella sua caviglia.

“Un minuto,” borbotta lei. Alita sul vetro e inizia a tracciare una lettera sulla nuvola che vi fiorisce, interrompendosi improvvisamente quando realizza cosa sta facendo.

“Onestamente, comportarsi come una scolaretta,” sibila. La più debole macchia di alba lotta per spuntare nel cielo distante sopra le cime dei tetti. Un muso peloso spinge delicatamente di nuovo la sua caviglia.

“Va bene. Sto venendo. Ora.” Arriccia il naso di fronte a lui. “Non mi piace questo, lo sai, come sembra che tu ti sia designato il suo piccolo seguace.”

Fa scivolare chiusa la finestra e si dirige verso il divano. Poi si accomoda sul suo lato sotto la coperta patchwork, la calunniata maglia riposta sulla pancia. Lo kneazle si lecca una soddisfatta zampa. “Contento ora?” replica lei e chiude gli occhi.

**

Si sveglia al rumore della doccia.

Balza giù dal divano e scatta di sopra, inciampando negli spigoli. Il tempo di raggiungerlo, e lui è uscito nella loro stanza con un asciugamano attorno alla vita.

Lei stringe i denti per trattenersi dal gettarsi fra le sue braccia.

Sembra un po’ insicuro sui propri piedi, la pelle più pallida del solito, la sconfitta affusolandosi sulle sue spalle come un vestito di velluto sottile. Le cammina incontro strascicando i piedi e fa scivolare il suo braccio attorno a lei, premendo il viso nel soffice incavo del suo collo. Un suono a mezza strada fra un gemito e un sospiro sorge debole dalla sua gola e resta come un cappio attorno a loro.

Lei fa scivolare le proprie dita urgenti fra i suoi capelli bagnati, sollevando e accarezzando. La guancia le si inumidisce dell’acqua aggrappata a lui. Goccioline corrono giù lungo le sue braccia. “Perché non mi hai svegliata?”

Lui alza la testa. “Perché stavi dormendo.”

Il suo tentativo di umorismo passa inosservato mentre lei lo guarda, mordendosi il labbro. Lui alza la mano verso la sua bocca; “Non farlo.” Il suo pollice le libera il labbro inferiore dalla morsa dei denti. “Sto bene.” Dice, tentando di sorridere per provarlo.

Lei sospira e prende le sue mani fra le proprie. “Andiamo, fatti portare a letto.”

Lo aiuta con un paio di pantaloni felpati, e lui si getta sul letto e resta sulla schiena, guardando in su verso di lei. Il suo braccio rimane pigro lungo il grembo di lei. Lei sfrega il suo torace con una mano, il palmo assente premendo sul battito del suo cuore, le dita soffermandosi sul punto pulsante del suo collo.

Il cielo illuminato adesso si sta strofinando contro le tende. C’è sempre un’ora o poco più prima che il giorno irrompa come si deve con tutti i suoi rumori, ma la mutezza dentro la casa si è dissolta. Lei può sentirla respirare.

“Lei aveva i tuoi occhi,” dice lui all’improvviso. La sua voce stride.

“Marroni. Non tanto belli, certo, ma marroni.” Sorride attraverso gli occhi abbassati, poi deglutisce. “Aveva undici anni.”

Senza occhiali, i capelli bagnati sugli occhi, sembra a malapena più vecchio del giorno in cui giaceva in Infermeria cercando di dare un senso alla morte di Cedric. Parte di ciò che da sempre lo aveva spaventato era stata la casualità, la calcolata insignificanza di tutto questo. Il fatto che avrebbe altrettanto essere lui piuttosto che Cedric o il fatto che avrebbero potuto essere Fleur o Krum piuttosto che Cedric. Il fatto che avrebbe da sempre potuto essere chiunque altro. Come quella che pensi essere una virgola può sempre trasformarsi in un punto con lo schiocco di un polso freddo. Cedric non era uscito dal labirinto. Era destinato ad uscire, loro lo avevano aspettato ed aspettato, ma lui non lo aveva fatto. Punto.

Il viso di Harry le si annebbia davanti e lei sbatte gli occhi velocemente. Si china in avanti e circonda tra le braccia la testa di lui.

“Ma io sono qui,” dice, curvandosi per baciarlo.

Mentre il proprio corpo sale verso il suo, e il suo mondo si colma di lei, lui sospira nella sua bocca mentre la lingua di lei raggiunge quei recessi che raccolgono buio e freddo. Solo lei può spingersi tanto profondamente.

Il fatto è, con le virgole, che non si può mai sapere. Non importa quanto tu te lo chieda, non saprai finché non è finita, in ogni caso – continuazione o punto. L’unica cosa che puoi fare è andare in fretta oltre loro, provare a non pensarle e solo esser grato quando sono passate.

Lui si sposta e lei entra nel letto. Le sue braccia si allargano e la tirano vicina, il suo viso trovando il proprio posto nel suo collo. Lei tira fuori la propria bacchetta e le tende guizzano serrate contro la luce del mattino. L’acqua che si aggrappa ai suoi capelli e corpo l’ha completamente bagnata, ma lei sente più tepore di quello che ha provato per giorni. Adagiandosi contro di lui, rammenta a sé stessa di gettare la maglia, dilaniata e imbrattata per esser stata trascinata per la casa per giorni e adesso abbandonata sul divano, nel bucato. Chiude gli occhi, la guancia contro la fronte di lui. Sembra che lui stia già dormendo, ma le sue mani stanno domandando, cercando il calore al di sotto della sua camicia da notte.

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Testo Originale

When he’s away, she doesn’t sleep.

For the first few hours of the night, she curls on the bed and stares into the pages of a book, falling into the blank spaces between lines of print. These spaces that she normally speeds past, between paragraphs, punctuation, letters; between the end of a sentence and the beginning of another, these hushed spaces are suddenly the only things she can see. How deep they seem, how hollow. Especially those between comma and continuation, they’re the most frightening. Anything could happen. The pause may drag on and on until you realise that really, it’s not a comma but a fullstop. An ending masquerading as an interval.

Then, as the space grows bigger and bigger and she keeps falling and falling, past midnight, she tosses the book aside and slides off the bed.

She then begins to walk through the house, flitting from room to room like a moth looking for a light. She has one of his shirts in a fist and it trails behind her fretful feet. She picks up various objects and puts them down, tracing their contours, rubbing off smudges, smoothing down creases. Pillows, photographs, quills, spoons, the collection of Chocolate Frog Cards. He’s still trying to catch up with Ron who has at least twenty of each card. The two of them squabbling over the cards like they’re twelve again, after Sunday lunch at the Weasley’s while she dozes off pressed to Harry’s side, hugging his arm, Sunday Prophet on her lap. Of course, the difference is that now he’s on them, the cards. She turns lights on and turns them off, pulls drawers out and pushes them in, opens and closes doors, retracing her steps many times and starting out again. She takes care to make as much noise as she can.

The house, of course, remains obstinately silent.

Then she walks downstairs, across the dining area to the window that looks on the street outside the front door. Tonight there’s a drizzle and the road twinkles under the yellow streetlight. The trees are hung with the same wet stars. She slings the shirt over her shoulder, opens the window a crack and sticks out her nose into the cold clean air.

Right at the beginning they requested not to be partnered with each other, not due to the fear of having to make choices, but because choices were already made. There really is nothing to choose between each other and everything else. But when he goes away like this, she begins her endless questioning; after all, no one watches his back like she does.

She pulls her head in, wrapping the shirt around her neck, rubbing her cheek against the fabric. Crookshanks presses a wet nose to her ankle.

“In a minute,” she mutters. She blows into the glass and begins tracing a letter on the cloud that blooms there, breaking off suddenly when she realises what she’s doing.

“Honestly, acting like a schoolgirl,” she hisses. The faintest blur of daylight struggles in the distant sky over the rooftops. A furry face nudges her ankle again.

“All right. I’m going. Now.” She curls her nose at him. “I don’t like this, you know, how you seem to have appointed yourself his little henchman.”

She slides the window shut and moves to the couch. Then she settles on her side under the afghan, the maligned shirt tucked to her belly. The kneazle licks a satisfied paw. “Happy now?” she retorts and closes her eyes.

**

She wakes up to the sound of the shower.

She bounds off the couch and sprints upstairs, tripping over corners. By the time she reaches him, he’s come out into their room with a towel around his waist.

She grits her teeth to keep herself from crashing into his arms.

He seems slightly unsteady on his feet, his skin paler than usual, defeat tapering off his shoulders like a fine velvet robe. He shuffles over and slides his arms around her, pushing his face into the soft hollow of her neck. A sound halfway between a moan and a sigh rises low in his throat and loops around both of them.

She slides her urgent fingers into his wet hair, lifting and stroking. Her cheek dampens with the water clinging to him. Droplets run down her arms. “Why didn’t you wake me?”

He lifts his head. “Because you were asleep.”

His attempt at humour passes unnoticed as she looks at him, nibbling her lip. He lifts a hand to her mouth; “Don’t do that.” His thumb pulls her lower lip out of the grasp of her teeth. “I’m okay” he says, trying to smile to prove the point.

She sighs and takes his hands in hers. “Come on, let’s get you to bed.”

She helps him into a pair of sweatpants, and he heaves himself onto the bed and lies on his back, staring up at her. His arm lies slack across her lap. She rubs his chest with one hand, her absent palm pressing on his heartbeat, her fingers lingering over the pulse point in his neck.

The lightening sky is now rubbing against the curtains. There is still is an hour or so before day breaks properly with all its noises, but the muteness inside the house has vanished. She can hear it breathing.

“She had your eyes,” he says suddenly. His voice rasps.

“Brown. Not as beautiful, of course, but brown.” He smiles through drooping eyes, then swallows. “She was eleven.”

Glasses off, damp hair over eyes, he hardly looks older than the day he’d lain in the Hospital Wing trying to make sense of Cedric’s death. Part of what always frightened him had been the randomness, the calculated insignificance of it all. How it could just as well have been him rather than Cedric or how it could just as well have been Fleur or Krum rather than Cedric. How it could always just as well be anyone. How what you think is a comma may always turn into a fullstop at the flick of a cold wrist. Cedric didn’t come out of the labyrinth. He was meant to come out, they waited and waited for him, but he didn’t. Fullstop.

Harry’s face blurs before her and she blinks quickly. She leans forward and gathers his head in her arms.

“But I’m here,” she says, bending to kiss him.

His body rising to hers, his world filling up with her, he sighs into her mouth as her tongue reaches into those recesses that gather dark and cold. Only she can reach that far.

The thing is, with commas, you can never know. No matter how much you wonder, you won’t know until it’s over, either way--continuation or fullstop. The only thing you can do is speed past them, try not to think about them and just be glad when they are over.

He shifts and she climbs into bed. His arms part and pull her close, his face finding its place in her neck. She pulls out her wand and flicks the curtains tight against the morning light. The water clinging to his hair and body has thoroughly dampened her, but she feels warmer than she’d felt for days. Settling against him, she reminds herself to drop the shirt, mauled and soiled from being dragged around the house for days and now abandoned on the couch, into the wash. She closes her eyes, her cheek against his brow. He seems already asleep, but his hands are wandering, seeking the warmth beneath her nightshirt.