Ultimamente Soul non suonava più così spesso il piano. Ovvero, continuava ad ascoltare musica jazz come se fosse il suo unico modo di respirare, e ancora le melodie prendevano sempre forma nei suoi pensieri e, a dirla tuta, mentre camminava le sue dita tamburellavano nell’aria, con uno sguardo ispirato sul viso.
Ma era da tanto tempo che non toccava una tastiera. Non che non ne avesse l’occasione –affatto-, semplicemente quando vedeva il piano di fronte a sé, non sentiva più quell’insaziabile voglia di suonare che lo assaliva, così violenta da fargli tremare le mani.
C’era qualcosa che saziava quella fame, e aveva un nome: Maka.
Sulla schiena di lei, le notti in cui non lo rimandava nella sua stanza, lui suonava così tante melodie che gli tiravano i tendini. Tutte per lei, la sua musa. Lei l’aveva guarito dalla sua ossessione compulsiva per il pianoforte, dandogliene un’altra. Soul era letteralmente drogato di Maka.