Undici lettere. La prima la M, l’ultima la E: mezzosangue. Quella parola continuava a tormentare il giovane ragazzo dagli unti capelli scuri, seduto per terra nella camera del suo dormitorio, con le spalle appoggiate ai piedi del letto a baldacchino e la testa fra le mani.

Schifosa mezzosangue. Ma se quelle parole erano uscite dalla sua bocca un motivo c’era. Significava che nel profondo era così, sì, nel profondo lo pensava davvero. Era stata solo un’ inutile perdita di tempo, lo aveva solamente ostacolato per tutto quel tempo. Gli raccomandava sempre di stare lontano dalle ‘cattive compagnie’. Sì, era così. Ora era tutto più chiaro. Non doveva sentirsi in colpa per quello che era successo. Al contrario, doveva esserne felice. Ora sapeva cosa fare. Sapeva quale sarebbe stato il suo futuro. Esatto: undici lettere, la prima la M, l’ultima la E. Ma stavolta non era ‘mezzosangue’.

Sapeva che quell’ episodio gli sarebbe rimasto impresso come un marchio sulla pelle, e così accadde.