Ci fecero accomodare in una saletta di modeste dimensioni, illuminata solamente da una lampada a petrolio, che gettava cupi baluginii sui muri semiscrostati.
Uno dei due italiani mi indicò la sedia al suo fianco.
Presi posto, trovandomi ad essere, così, in diagonale rispetto a Watson.
Il più corpulento dei due iniziò a mescolare il mazzo con un’abilità di mani non indifferente.
Nove carte mi vennero consegnate, e quattro campeggiarono sul tavolo.
Le disposi correttamente, con una calma che agli tre giocatori parve esasperante.
Quando alzai la nuca, Watson tentò di attirare la mia attenzione con un’occhiata.
Arricciò la bocca nella mia direzione.
Inarcai un sopracciglio, fissandolo.
Sporse ulteriormente le labbra…
I suoi segnali erano patetici… Tanto da farmi sorridere.
- Cosa significa, Watson? Vuole baciarmi, per caso? Guardi che è fidanzato e che il sottoscritto ha una certa musa nel suo cuore!-
Sembrò incollerirsi.
Risi sommessamente.
Vito e Salvatore rimasero seri.
- Watson, non è più curioso di sapere se ho il settebello, ora?-
Sbiancò.
Doveva aver puntato una somma non indifferente…
I due italiani mi osservarono, attenti.
“Non sono loro i possessori…”
- Taccia, Holmes…- sibilò il mio compare.
“Quindi…”
- Beh… Ce l’ho io!- esclamai, fiero.
I due siculi si fissarono, con un mezzo sorriso.
Watson si passò una mano sul viso.
- Perché lo ha…- s’interruppe.
Fissò il suo mazzo.
Poi, me.
Sì, era Watson, il possessore del sette di ori… Non il sottoscritto…
E il mio caro socio lo aveva appena visto sbucare tra le sue altre carte, di minor valore.
“Finga indifferenza e sconfitta… Stia al gioco, Watson! Altrimenti, non rivedrà più i suoi soldi!”
Sorrisi.
Mi ringraziò con lo sguardo, iniziando a bluffare.