Tra fiori e frecce

Ed erano frecce.

Frecce conficcate nella pelle.

Fino a scalfire l'osso con la punta acuminata.

E brillava di rosso la goccia che si posava sull'erba.

E brillava e basta lo sguardo grigio nel soffitto di bosco.

Ed erano fiori quelli che crescevano dal terreno lì dove le sue membra si erano adagiate.

Membra sottili, lunghe, affilate, taglienti.

Fino a raggiungere il soffitto di bosco,quei fiori, crescevano.

E gioiva il cacciatore dall'alto della sua vittoria.

E gioiva e basta osservando la preda.

Ed erano frecce quelle che portava sulla schiena.

Frecce quelle che incoccava nell'arco, puntando al cuore.

Frecce imbevute di veleno.

E sfidava il vento la corda tesa, il colpo di grazia arrivava spietato.

E si conficcava in un fiore, che sbocciava dal petto.

Ed erano lacrime quelle a bagnare il viso della ninfa.

Lacrime di fiele visto il male da lei compiuto.

Fiele amaro che nutriva i fiori.

E' così che si diparte una ninfa.

E' crudele, è mostruosa.

Ma davanti alla fine non può che piangere.

Ed è tra i fiori che muore una ninfa.

Fiori che sbocciano scarlatti dal sangue.

Fiori grigi come gli occhi persi nel soffitto di bosco.

E muto il cacciatore. L'arco ancora in pugno.

E si allontana il cacciatore, pronto a ritirare il suo compenso.

Monete in cambio dei fiori.

Ed è così che muore una ninfa.

Tra i fiori.