ROSA BIANCA

Draco Malfoy è vanitoso: lo è sempre stato e lo sarà per sempre.E' nel suo DNA, è una di quelle cose che, nemmeno impegnandosi a fondo, si possono modificare. Non che a lui dispiaccia, sia chiaro. Draco ama essere vanitoso, ama compiacersi degli sguardi ammirati, nutrirsi dei sogni, quelli sul suo sorriso, sul suo corpo, quelli che qualsiasi studente di Hogwarts ha fatto almeno una volta.

Ma c’è un giorno, uno soltanto, su trecentosessantacinque, in cui Draco non è soddisfatto di se stesso. San Valentino. E non perché è solo, mentre tutti i suoi compagni di casa, perfino Goyle, la ragazza ce l’hanno: quella della solitudine è una sua scelta. Non è insoddisfatto perché mancano il cioccolato, gli appuntamenti, le ragazze, ma perchè si rende conto, a San Valentino, che nessuno lo conosce, non davvero.

E’ tutta la vita che Draco sogna una rosa bianca, perché è il bianco, per lui, il colore della passione.. Il rosso è troppo acceso, troppo violento, per essere passionale e la passione non è violenza. In realtà non sa nemmeno lui che cosa sia, ma l’ha sognata così tante volte che ormai la conosce come una sorella, come uno qualsiasi dei suoi compagni di Casa. Lui ama la passione, ne è follemente e irrimediabilmente innamorato. Eppure non ha mai ricevuto quella rosa. Non ancora, non adesso, un giorno, un giorno…si ripete. Ma le speranze cominciano a vacillare, dopo anni di deludenti attese. Poi, quando ormai tutto sembrava perduto, la mattina del 14 febbraio la vede, sul suo banco; incredibilmente piccola, tra tutte quelle rosse, terribilmente bella, come una regina, candida come la neve.

Sa di buono, quella rosa, di delicato e di dolce.

Chiunque gliel’ha regalata dev'essere una persona meravigliosa.

Non si rende conto che c’è una sola persona, in tutta la scuola, forse in tutto il mondo, che riesce a comprendere i suoi sentimenti.

Draco ha visto suo padre rinchiuso ad Azkaban, sua madre impazzire dal dolore alla sua morte, i suoi sogni cadere in pezzi. Eppure resta sempre così ingenuo, Draco. Così ingenuo da non vedere quegli occhi, che non lo lasciano nemmeno per un minuto, mai, durante tutto il giorno. E' così chiuso in se stesso da non sentire quella mano fremere quando, distrattamente, la tocca. E' così impaurito dalla vita da non capire che solo chi ha visto il sangue, chi l’ha procurato, chi l’ha fatto scorrere, chi l’ha perso, può odiare quel colore violento, ma amarlo al contempo.

Il ragazzo che gli ha lasciato quel fiore odia il rosso, perché è il colore che ha fatto morire tante persone, è il colore che lui ha sempre combattuto, è il colore dei capelli di sua madre, quello degli occhi dell’uomo che gli ha tolto parte della vita e ha lasciato un segno indelebile sulla sua fronte. Ed è per questo che capisce Draco, solo per questo. Perché l’ha osservato così tante volte da sapere quanto odia il sangue, quanto ne ha paura.

E mentre Draco accarezza con riverenza i petali della rosa bianca che qualcuno gli ha donato, capisce che chiunque sia, lui non lo lascerà scappare. Lo troverà, ovunque.

Povero Draco, è così cieco da non vedere il sorriso innamorato che Harry gli sta rivolgendo.

Promettimi una cosa, Draco.

Quando avrai aperto gli occhi,

che sia ora,

che sia un giorno,

che sia presto,

che sia tardi,

vorrei solo una cosa,

da te.

Un bacio.

Me lo daresti un bacio, Draco?

Perché so

che se sarai tu a darmelo

potrà essere vanitoso, altero, sprezzante,

ma sarà passionale.

Sarà La Passione,

quella che solo io e te conosciamo,

quella che solo io e te possiamo capire.

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