Parabatai.

#1. Cucciolo; Harry&Zayn (accenni Larry).

A volte non può fare a meno di chiedersi perché abbia scelto Harry come suo parabatai, perché abbia accettato la sua proposta e abbia preso parte a quel rituale, di cui i suoi genitori gli avevano sempre parlato come fosse una specie di matrimonio, proprio con lui.
Si conoscono da sempre, sono cresciuti insieme, sono stati addestrati insieme e tutto il resto, Harry è un ottimo Cacciatore, ma no, assolutamente, l'Istituto non è un gattile e di certo non possono portarci tutti i randagi che quell'idiota si ostina a raccogliere per strada; per non parlare dell'acuta allergia di Paul, il Direttore, al loro pelo; per l'Angelo, Harry non può pretendere che acconsenta ogni santa volta.
– È un cucciolo, Zayn, non posso lasciarlo qui, – si lamenta stringendo al petto quel micio tutto ossa che ha scovato in un vicolo; ha un'espressione terribilmente dolce e struggente in viso, quelli che sua sorella definirebbe “occhi da cucciolo” - ironia della sorte? - e a cui cederebbe istantaneamente, ma non si lascia incantare perché lo conosce da quando era in fasce e ha imparato a non cadere nella sua trappola: è successo, tre o quattro volte, quando erano poco più che bambini, e ricorda fin troppo bene le ramanzine di Paul a riguardo.
– Non puoi portarlo all'Istituto, – ribadisce il ragazzo, frugando nella tasca dei jeans alla ricerca del suo stilo: ha visto, prima che quel penoso teatrino avesse inizio, come Harry abbia strizzato gli occhi mentre si chinava a raccogliere Palla di pelo dall'asfalto - no, il fatto che gli abbia già dato un nome non va affatto bene, è un grosso, grossissimo problema - e si rialzava con un gemito dolorante: la ferita che quel demone mutaforma gli ha lasciato sul fianco il giorno prima deve essersi riaperta, maledizione, sapeva che non doveva lasciare lo stilo nelle mani di Danielle; per quanto le voglia bene, non può mentire su quanto sia una frana con le rune.
Senza una parola affianca il parabatai, sollevandogli la maglietta e rivelando il taglio che sfigura la sua pelle candida e cosparsa dalle sottili cicatrici argentee dei marchi; grugnendogli di stare fermo, posa la punta dello stilo appena sotto la ferita, cominciando a tracciare un Iratze con quanta più precisione e delicatezza possibile: le rune disegnate dal proprio parabatai, lo sanno entrambi, hanno un potere molto più forte di quelle tracciate da un Cacciatore qualsiasi. E Zayn, al contrario di Danielle, ha un talento innato per quel genere di cose.
– Non posso lasciarlo qui, – mormora Harry non appena la maglietta torna a coprirgli il ventre, il gatto ancora stretto al petto; ha gli occhi lucidi, adesso, e la scena è così fottutamente patetica che Zayn si trova costretto ad annuire, secco, per troncare lì la cosa. Prova a sottrarsi all'abbraccio dell'amico con uno sguardo omicida, ma l'altro non demorde e gli stringe le spalle con un braccio, schioccandogli un bacio sulla guancia, prima di prendere a cantilenare una serie infinita di “grazie, grazie, grazie” nel suo orecchio, il gattino che soffia contro i loro toraci vicini. Ecco, se Louis fosse presente, in quel momento farebbe la stessa cosa; o, magari, gli tirerebbe semplicemente un pugno in faccia e si porterebbe via Harry, con o senza micio, per marcare meglio il territorio; l'hanno conosciuto un anno prima, a un'assemblea indetta da Paul, è stato amore a prima vista. E Louis, per quanto possa essere un menefreghista all'ultimo stato, è geloso marcio del suo ragazzo.
– Te lo controlli tu, eh, non voglio aver niente a che fare con Palla di pelo; devo già badare a quel demonio di Church, per l'Angelo. – sbotta quando Harry, finalmente, si allontana. – È l'ultima volta, Harry, sappilo; l'ultimo randagio, cucciolo o meno, che porti a casa.