Tutti in famiglia sapevano che il cugino preferito di Rose era Albus e viceversa. Però sapevano anche che James era qualcosa di più.

 

Era una cosa strana perché Rose non tentennava mai quando pronunciava il nome di Albus dopo la fatidica domanda: chi è il tuo cugino preferito?

 

Ma forse era sola routine. Sempre la solita domanda, sempre la solita risposta pronta. Così da non ricevere altre domande sul perché di un cambiamento.

Rose non sopportava le domande, non sulle sue scelte o decisioni. Odiava scegliere.

 

Però, che James era qualcosa di più lo notavano tutti.

 

Quando Kirke faceva una battuta, Rose si voltava a cercare il viso sorridente di James, non quello di Albus.

 

Quando aveva bisogno di essere consolata, Rose correva da James, non da Albus.

 

Quando sentiva l'urgenza di piangere, Rose si appoggiava alla spalla di James e piangeva. Non quella di Albus.

 

Rose cercava le braccia di James quando aveva bisogno di un abbraccio, non quelle di Albus.

 

Cercava l'approvazione di James, non quella di Albus.

 

Quando centrava l'anello con la pluffa, Rose si voltava verso James esultante, non cercava Albus tra la folla.

 

Quando aveva bisogno di un favore, chiedeva a James, non ad Albus.

 

Quando Rose ebbe bisogno di un testimone di nozze, non chiese ad Albus, ma a James.

 

Quando Rose decise il padrino di sua figlia, fu James, non Albus.

 

 

 

 

Rose e James non erano cugini preferiti. Erano anime gemelle, affini, simili.

Il loro amore non era qualcosa di fisico, carnale, passionale.

Era un amore puro. Un amore fraterno. Un amore libero e vero.