Well I know the feeling
Conosco la sensazione
Of finding yourself stuck out on the ledge
Di trovarsi bloccato sul cornicione
And there ain’t no healing
E non c’è una guarigione
From cutting yourself with the jagged edge
Dal tagliarsi con il bordo frastagliato

I’m telling you that
Ti sto dicendo che
Its never that bad
Non è mai così male
Take it from someone whose been where you’re at
Fattelo dire da qualcuno che è stato dove sei tu
Laid out on the floor
Disteso sul pavimento
And your not sure
E non sei sicuro
You can take this anymore
Di poterlo più sopportare

Lullaby ~ Nickelback

La pala continuava a roteare sopra la sua testa. La poteva osservare nel riflesso del vetro della tv davanti a lui, leggermente ricurvo e non piatto come da qualche mese si era abituato. Ma in realtà i suoi occhi erano persi nel vuoto, come la sua mente. Era in stallo, non voleva saperne di accendersi e mettersi in moto a lavorare su cosa stesse succedendo.
Poi si impose si calmarsi. Quando si era svegliato nella camera d'albergo la "volta precedente" una giovane ragazza era entrata nella stanza, chiedendogli se gli servisse qualcosa.
Per un attimo, aspettò che qualcosa del genere accadesse. Ma la porta rimase chiusa.
Sì sentì un po' uno sciocco. Che fosse un sogno, un incubo, o uno scherzo dei suoi colleghi, lui era Capitan America e non sarebbe entrato nel panico per così poco.
Fece un paio di respiri profondi. Avvertì l'adrenalina scemare via dal corpo, rilassò i muscoli della schiena curvandola leggermente e poggiando la testa tra le mani e i gomiti sulle ginocchia. Come un'elastico che, troppo tirato, una volta tornato al suo stato naturale accusa le fatiche del precedente sforzo, così si sentiva Steve. Improvvisamente lo assalì una fitta alla gamba e al fianco destro, seguita da una più forte alla testa. Istintivamente portò una mano alla nuca e scoprì che era parzialmente fasciata. Si alzò e si trascinò lentamente alla specchiera in legno intarsiato, poco distante. Quei due passi gli produssero un'ulteriore fitta all'altezza del bacino, così si appoggiò al comò con entrambe le braccia per esaminare il suo aspetto.

«Sant'Iddio...»

Furono le uniche due parole che uscirono dalla sua bocca.
Numerosi tagli ornavano il suo volto. Uno in particolare, poco più sopra del labbro, sembrava quasi averlo diviso in due. La testa era stata fasciata da una mano esperta e faceva fuoriuscire qua e là ciuffi di capelli biondi.
Con un po' di fatica aprì qualche bottone della camicia beige che indossava (che sicuramente non gli apparteneva), rivelando qualche abrasione anche sul busto. Provò a voltarsi. La schiena pareva messa meglio, salvo un ematoma di dimensioni considerevoli all'altezza del gluteo destro, che poteva giustificare il dolore al bacino e al relativo arto.
Poi tornò ad osservare il suo volto riflesso nello specchio.
Si passò una mano sulla barba, stranamente incolta, che aveva fatto crescere un paio di curiosi baffi biondi.
Fu in quel momento che Steve prese a ricordare.

"Il giovedì, giovedì sera. La neve. Il film. La Stark Tower. Ancora neve. Poi... il sapore del cemento misto a quello di sangue. Il buio. Una luce. Tony...?"

Le immagini erano scivolate una sull'altra a velocità folle, tanto che Steve dovette appoggiarsi nuovamente al letto per non cadere. Proprio in quel momento una mano cadde sul giornale che aveva causato il black-out nella sua memoria.

Quella data. Venerdì 17 Dicembre 1991.

Questa volta però i suoi occhi scivolarono poco più sotto fino ad osservare tutta la prima pagina del "The Washington Times". Una foto troneggiava tra i caratteri scuri della carta stampata. Furono gli occhi, gli occhi a colpirlo.
Fu allora che capì. Lui conosceva bene quell'uomo.
Non servì nemmeno leggere i titoli grondanti d'inchiostro.
Mentre scioglieva le bende che gli avvolgevano la testa si alzò, riabbottonò la camicia, mise il giornale sotto braccio e si lanciò fuori dalla porta.
Poi giù per le scale.