E tutto è iniziato lì, fra i grilli e un sorso di birra.

Giochiamo agli idiani?

Quella notte, non ho certo gioito per quei due o tre goal in nazionale.

Consumati su un prato con foglie secche attaccate alla schiena.

Baci densi.

Avrei dovuto intuire che quello era l'ultimo? E io che pensavo fosse solo il preambolo di una serie infinita.

Classica estate, copione già scritto?

Questo mai.

Occhi che sono pozzanghere cristalline sul bordo di un marciapiede.

Schizzi di sguardi.

      E poi tutto è finito lì, con il cuore scuarciato da una stella cadente, con un desiderio morto prima di nascere, con le parole che raschiano la carne, il cuore.