Piove. Grosse gocce cadano da un cielo plumbeo che di primaverile ne conserva solo il ricordo. Pioveva anche quando iniziai a scrivere. Pioveva mentre scrivevo. Piove ora, e pioverà anche quando l’ultimo capitolo troverà la sua conclusione: piccolo punto nero sul foglio bianco. E’ destino. Non può essere diversamente. La pioggia è il tempo ideale per scrivere. La stanza semi buia, il rumore delle gocce battenti, l’aria fredda. Piove.