I lost all faith in my god, in his religion too
I told the angels they could sing their songs to someone new
I lost all trust in my friends
I watched my heart turn to stone
I thought that i was left to walk this wicked world alone...

Segreto.
Basta la sola parola a far tremare.
Di gioia, eccitazione, paura, rabbia.
Basta la sola parola.
E solo la semplice idea può distruggere anche la diga più forte e robusta.
Damon Michael Howthorne, futuro Lord, osservava il soffitto nero della Stanza dei Pugna Laeta.
Stanza con due sole porte. E una barriera divisoria, proprio a spaccare il rombo a metà.
Stava seduto, stravaccato, le gambe lunghe e il capo rivolto indietro, oltre la testata della poltrona.
Una sigaretta gli penzolava dalle labbra.
E fissava il vuoto. Come faceva da quasi una settimana.
Le sue visioni erano sparite.
Anche i suoi sogni.
E nella testa ora gli rimbombava solo un dolore sottile. Che sembrava non avere forma...ma che aveva unghie e artigli che provocavano tagli così laceranti da impedirgli di dormire, di mangiare.
Segreto.
Cos'era in fondo?
Una malattia. Qualcosa che ti uccide da dentro, in silenzio. Un cancro merdoso e strisciante.
Qualcosa che devi nascondere dentro di te, che sembra starsene buono per un po' di tempo, qualcosa che tu fai finta d'ignorare, ma che in verità tu sai che è sempre lì, in quell'angolino del tuo cuore e della tua testa, pronto a balzare fuori nei momenti in cui meno te lo aspetti. A ricordarti la tua falsità.
Impari a portare una maschera, di fronte a tutti.
Impari a convivere con l'ipocrisia, impari a mentire, a ingannare.
Impari a dormire con quel peso sulla coscienza, impari anche a sorridere.
E porti la maschera fino a quando il tuo bel castello di carte non cade.
Mandando tutto in pezzi.
Si, quella parola e il suo suono bastavano ad offendere.
Aspirò il fumo, facendo cadere la cenere vicino al suo fianco, ma non si bruciò.
E d'altronde non se ne sarebbe curato.
Da una settimana a quella parte si limitava a sopravvivere.
A malapena ascoltava le voci nella sua testa, a malapena mangiava.
Osservava senza vederle le ombre delle colonne che reggevano la dimensione della Stanza, creata da Leiandros Cameron. Piccole colonne dalla linea fluida e pulita.
Un pavimento bianco, di marmo lucente, con piccoli spicchi neri qua e là, per dare forme geometriche all'insieme.
Sembrava un universo a sé.
Esattamente come lo era diventato lui...già, come lo era diventato Thomas Maximilian Riddle, da una settimana a quella parte.
Dal giorno in cui se n'erano andati dal Ministero della Magia senza speranza.
Socchiuse gli occhi celesti, vedendo ora che estrema chiarezza.
Si, quel dolore che lo feriva dentro aveva un volto.
Quello del suo migliore amico.
Traditore, pensò.
Se ne andava.
Vigliacco.
Per sempre.
Bugiardo.
Si chiuse una mano sugli occhi, avvertendo le lacrime pungergli le ciglia.
Le ricacciò indietro, dando un altro tiro alla sigaretta strazzonata.
E lui invece cos'era? Lui che credeva di conoscere a memoria il suo migliore amico, lui che in sette anni non aveva mai capito un accidente.
Tom era un grande attore. Si, questo era vero.
Ma era anche vero che...non aveva voluto vedere.
Proprio lui, proprio lui che diceva che non c'era peggior cieco di chi non volesse vedere.
In tanti comunque non avevano aperto gli occhi. E di tempo ne avevano avuto a disposizione.
Ora invece avevano solo un mese e mezzo.
Poco meno di sessanta giorni.
E li stava buttando via così...
Angelica Claire King aveva smesso di sorridere. Per giorni non era andata a lezione, ancora in quel momento non dormiva. Probabilmente neanche mangiava.
Se ne stava a letto, non studiava, non sentiva più nulla.
Dell'amore che provava era rimasto cenere. E odio.
Più forte di quanto avesse mai potuto immaginare.
Se Cloe si era arresa all'annichilimento, trasformando il suo cuore in ghiaccio, Beatrix Mirabel Vaughn aveva reagito col procedimento inverso.
La sua rabbia non si era smorzata.
Ma cresceva ogni giorno di più.
Era diventata acida, dura, cattiva, egoista.
Passava le notti fuori chissà dove, ritornando con la bocca sporca di sangue.
Milo non riusciva a farla ragione e Damon non ci aveva nemmeno provato.
Degona poi non si era risparmiata col fratello. A quanto aveva sentito il Legimors, la piccola Mckay aveva scagliato pesanti accuse nell'assoluto silenzio di Riddle che era rimasto ad ascoltare quella bambina in lacrime, fino a quando non se n'era andata a piangere altrove, urlandogli anche lei che sarebbe stato meglio non averlo mai conosciuto, che non fosse mai venuto da loro, sette anni prima. Da quel momento non gli aveva più rivolto nemmeno uno sguardo.
Ognuno di loro si era chiuso nel suo dolore ma del resto anche la popolazione magica di tutta la Gran Bretagna sembrava essere caduta nel panico.
Perché Harry Potter non c'era più.
Perché il bambino sopravvissuto, dopo ventotto anni, aveva detto basta.
Da giorni Damon aveva notato l'andirivieni di numerosi Auror, giunti da ogni dove.
Primo fra tutti il Capo degli Auror, ma nemmeno Duncan era riuscito dove perfino Elettra aveva fallito miseramente.
Harry Potter non aveva più voluto sentire nulla.
Né di magia né di Mangiamorte.
Hermione e Ron avevano fatto un buco nell'acqua, Silente in persona aveva gettato la spugna.
E ora del bambino sopravvissuto restava solo il ricordo.
Lettere e lettere continuavano a giungere da ogni dove. Suppliche, richieste di aiuto...
Nulla. Harry Potter non sentiva più né pianti né preghiere.
Gl'Illuminati e i Mangiamorte probabilmente in quel momento stavano banchettando.
Alla faccia di coloro che ora stavano rintanati nella Torre Oscura, senza il loro capo.
Senza guida, senza fede.
Perfino Draco Malfoy non riusciva a guarire dalla febbre che sembrava privarlo delle forze.
Probabilmente somatizzava l'ansia di quel periodo, l'enorme dolore che Tom aveva causato sia a lui che a Harry.
La situazione era ormai degenerata, arrivando a livelli critici.
Hogwarts era in guerra. Una guerra che si combatteva nei corridoi.
Nell'ultima settimana la voce che Tom sarebbe stata rinchiuso aveva rapidamente fatto il giro da una torre all'altra del castello.
Voci appena sussurrate, pettegolezzi e minacce erano giunte a livelli tali che il giorno prima, davanti all'aula di Trasfigurazione, il settimo anno si era ritrovato di fronte a un serpente impiccato.
Erano comparsi nomi di altri Mangiamorte e una piccola Tassorosso era stata spinta giù dalle scale da alcuni compagni, accusata di essere figlia di servitori del Signore Oscuro.
Anche le voci sui McAdams non erano certo finite.
E la scuola era diventata un circolo di caccia ai fantasmi.
La sua sigaretta si spense e se ne accese subito un'altra, gettando il mozzicone da parte, dove capitava.
Non sollevò neanche lo sguardo quando la porta dall'altra parte della Stanza si aprì.
- Dissipatio.-
Una manciata di pedine vennero aggiunte al rombo, mescolandosi con le altre.
Damon conosceva quella voce.
- Quale onore.-
- Se lo dice lei.- rispose, piegando appena il capo verso il rombo luminescente.
Lord Voldemort non guardava il rombo. Ma Damon.
Quanto potere, pensò il Lord Oscuro. Quanto potere in un ragazzino di soli diciassette anni.
Proprio come Harry.
Si avvicinò alla barriera, veleggiando nel mantello nero che lo avvolgeva come un manto d'ombra.
Rimase a due metri da Howthorne, continuando a studiarlo attentamente.
- Le serve qualcosa?- gli chiese Damon, tornando a guardare il soffitto nero.
- Come funziona?-
- Di cosa parla?-
- Il tuo dono. Come funziona?-
Damon rise. Ci avrebbe scommesso. - Sogno cadaveri. Niente di più.-
- Con che preavviso?-
- Dipende. Nei sogni vedo la morte con settimane, un mese al massimo di anticipo. Quando sono sveglio vedo gente che muore di vecchiaia, per incidenti, ma ad anni di distanza. A volte capita che veda le cose a pochi secondi da che succeda il trapasso.- il Serpeverde finalmente lo guardò in faccia, facendosi del male nel vedere quanto somigliasse a Tom - Perché le interessa?-
- Qui e là fuori possono farti credere il contrario ma tu sei un dio fra tutti gl'insetti.-
Damon sogghignò di nuovo amaramente, scuotendo la testa.
Altro che incantatore. Quello era un demonio.
Con la sua voce da serpente poteva fargli credere di essere l'arcangelo Gabriele.
- Ti basta il tocco?-
- Per chi mi sta attorno si.- replicò, cominciando a capire dove voleva andare a parare - Non mi dica che le interessa una seduta.-
- Tom non gradirebbe ma...si, direi di si.- gli occhi rossi di Voldemort scintillarono di brama. Ah, che grande potere avrebbe avuto al suo fianco, mettendo le mani su quel Legimors - Non avrai paura di veder trapassare uno come me, spero.-
- La paura della morte non è qualcosa che mi riguarda, stia tranquillo.- Damon si alzò in piedi con fatica, stanco per le lunghe notti agitate che si trascinava alle spalle - Questa cosa però potrebbe tornare utile a tutti.-
Bene.
Voldemort sogghignò compiaciuto, quasi senza che Howthorne lo notasse. Si avvicinò fin dove poteva alla barriera e allargò il palmo pallido su di essa, sentendola liquida sulla pelle. Quanto invalicabile.
Il Legimors ora lo fissava.
Doveva farlo? E se avesse visto qualcosa che non avrebbe potuto cambiare?
Qualcosa che avrebbe portato un esito negativo per loro a quella guerra?
Cambiare la morte non era in suo potere...ma gli avvenimenti che la precedevano si. Questo aveva imparato.
Lentamente, posò la mano aperta sullo scudo magico che li separava. Avvertì un gelo atroce, ma chiuse gli occhi.
Doveva vedere. Una volta per tutte.
E ciò che scoprì quel giorno fu di fondamentale importanza per gli anni futuri del giovane Lord Howthorne.
E fu anche per ciò che vide quel giorno che da quel momento in poi avrebbe guardato a quell'uomo, a quell'assassino, in maniera diversa.
Solo per ringraziarlo.
Perché mordendo Lord Voldemort avrebbe reso a Damon Howthorne un dono ancora più grande.

Tonight i'll dust myself off
Tonight i'll suck my gut in
I'll face the night and i'll pretend
I got something to believe in

Mary. J. Lewis si mise il mantello sulle spalle e uscendo dalla camerata del settimo anno si voltò indietro a guardare il letto vuoto di Cloe King. Maddy, Maggie e Olivia non seppero dirle dov'era andata.
Sospirando e scuotendo il capo dai lunghi crini biondi, Mary raggiunse la sala comune di Grifondoro.
Erano le undici e quel venerdì c'era il turno di ronda con gli altri Caposcuola.
Tom l'aspettava fuori come ogni volta, cortese e gentile.
Gli sorrise a malincuore, provando un dolore fortissimo per lui ma cercò di non dargli a pesare nulla.
Le fu grato di come parlò di argomenti leggeri durante il tragitto fino al primo piano, dove c'era la stanzetta din cui i Caposcuola si riunivano per dividersi i compiti.
- Buona sera ragazzi.- li salutò Jeff Lunn, Corvonero, quando entrarono.
- Ciao.- sorrise Mary, facendo dei cenni a Patience Hogs di Tassorosso insieme a Flanagan e Fern Gordon di Serpeverde, affiancata ad Adam Broody.
Solo Neely non sprecò il fiato.
Posò per un attimo lo sguardo su Tom, poi tornò ad alzare le fiamme del camino anche se ormai non ce n'era più così bisogno.
Solitamente era il Grifondoro a dividere le ronde, visto che tutti si fidavano molto del suo giudizio ma quella sera fu Lunn a dividerli. A quanto pareva il quarto piano era stato nuovamente imbrattato di scritte.
Le divisioni quella notte però non furono a favore di Riddle, purtroppo.
Neely Montgomery ottenne insieme a lui la ronda dell'ala nord del quarto piano e le scritte rosse come sangue erano un insulto anche per le peggiori orecchie.
"Morte ai Traditori"
Tom lesse quella scritta, restando immobile. Rabbia. Densa come petrolio.
Ma lui lo era poi davvero un traditore?
- Evanesco.-
Neely lo guardò di sbieco, mentre la scritta scemava via.
- Non mi piace.-
- Che cosa?- mormorò, facendo sparire altre minacce.
- Come ti comporti.-
Sempre sincera. Cara Neely.
Era preoccupata per Damon. E lui non riuscì a impedirsi di chiederle come stava.
- Lo sapresti se andassi a parlargli.- gli disse di nuovo, schietta e franca.
- Dubito che riuscirei ad aprire bocca, prima che mi maledica.-
- Siete due poveri idioti.-
Tom rimase in silenzio, continuando il suo lavoro.
Fu lei a riprendere il discorso, quando si sedettero sui gradini della scala per riposarsi un attimo.
- Non sogna più. E parla sempre meno.-
- L'hai visto oggi?-
- No. Non è venuto a nemmeno a cena. Come Beatrix del resto.-
Già. Nessuno più aveva voglia di mandare giù bocconi amari.
Si piegò sul gomito, passandosi una mano fra i capelli.
Era così stanco. Così stanco.
- Perché non parli con loro?- gli chiese, carezzandogli un ginocchio.
- Perché sarebbe inutile.-
- Loro ti vogliono bene.-
- Ma io ho detto solo bugie. Sapevo che sarebbe successo, speravo solo di potermene andare senza dire nulla a nessuno. Mi sono sbagliato.-
- Volevi andartene senza una parola?- la Corvonero assottigliò i lineamenti in un'espressione colma di dolore e delusione - Così, senza un saluto?-
- Sarebbe stato meno tragico.-
- E li avresti lasciati senza una spiegazione.-
- Di spiegazioni ne ho a migliaia. Ma a quanto pare non interessano a nessuno.-
- Non se implicano un sacrificio di una persona che si ama.-
Tom estrasse un portasigarette dal mantello. Si era messo a fumare regolarmente in quei giorni, per stordirsi, per impegnare le mani.
Si accese la sigaretta da cui uscì un fumo azzurrognolo che si levò in alto in rivoli tondi.
Sacrificio.
Era sempre stato un'animale sacrificale, solo che non l'aveva mai capito prima.
In fondo però...si, Cameron Manor era stata la sua casa.
Non era l'idea di tornare nel Golden Fields a farlo star male.
Era il fatto...che sarebbe rimasto isolato lì, per tutta la vita.
Basta esseri umani, nemmeno Trix sarebbe mai potuta entrare.
E il Ministero avrebbe mandato i Controllori Magici ogni settimana, per seguire ogni suo movimento.
Niente posta, niente contatti.
Nulla.
Si, la sua casa di un tempo sarebbe diventata la sua prigione.
Lui, che temeva più di ogni altra cosa la gabbia, le sbarre...che inceneriscono l'animo fino a quando non rimane che polvere dei sogni che un tempo covavi dentro.
Lui ci si era rinchiuso da solo stavolta.
E i casi della vita...ora non la temeva più così tanto la gabbia.
Perché l'odio che leggeva negli occhi delle persone che amava l'avevano anestetizzato.
Ormai non temeva più nulla. Neanche la morte.
Quando finì il loro turno, Jeff Lunn gli chiese se volesse andare al Circolo dei Duellanti per una bevuta e una mano a carte coi Serpeverde, ma Tom rifiutò con la solita cortesia, promettendo che sarebbe andato a trovarli un altro giorno.
Neely lo accompagnò verso Grifondoro, in silenzio.
All'ingresso delle scale, mentre queste cambiavano, la Montgomery lo afferrò per un braccio.
- Dimmi.- le sussurrò.
Lei scosse la testa, stringendolo forte.
- Promettimi che andrai a parlargli.-
- Lui non vuole parlare con me.-
- Per lui sei un fratello.- lo supplicò - Tom, sta male...senza di te.-
- Io non sto meglio di lui.- ammise, carezzandole la mano che lo stringeva come in una morsa - Ma non credo che ci sia più nulla da fare. Scusami Neely.- e si staccò, facendo appena un passo indietro.
La vide mordersi il labbro, forse trattenere una lacrime furtiva.
Finì per abbracciarlo stretto, cingendogli il collo con le esili braccia.
Quel dannato veleno che aveva suppurato le loro ferite si era allargato a tutti coloro che stavano nelle vicinanze.
Neely si staccò di colpo, fissando un punto sulle scale di Grifondoro oltre la spalla di Riddle.
Anche Tom si volse...e il suo cuore smise di battere per un istante.
Cloe era seduta sulla balaustra dell'ingresso al Quadro della Signora Grassa.
I suoi occhi nocciola scrutavano lui e Neely.
E se non era ira pura quella, non avrebbe saputo dire cos'altro fosse.
La Corvonero se ne andò senza dire altro, salutando a mezze labbra senza emettere un suono.
Raggiunta Cloe, che non vedeva che di vista e di sfuggita da sette giorni dopo quella notte in cui gli aveva giurato odio eterno, capì che la sua punizione non era ancora finita.
Non c'era amore in quello sguardo.
Non c'era compassione, né pietà.
Vendetta.
Ecco cosa c'era.
Vendetta.


If i don't believe in jesus, how can i believe the pope
If i don't believe in heroin, how can i believe in dope
If there's nothing but survival, how can i believe in sin
In a world that gives you nothing
We need something to believe in

Something To Believe In, These Days .
Bon Jovi.