Il ritorno di Musca su Portkey, con una lunga storia che si svolge dopo la guerra, festeggiata con una nuova traduzione apposta per voi. Dite la verità, mi avevate già data per dispersa, vero?...eheh…

Come di rito, spero che leggerete in molti, e spero di ricevere una valanga di recensioni. Mi auguro vivamente di non aver fatto molti danni, con la traduzione! Che dire…? Non sono una professionista, sono anche un po’ arrugginita, ma ci metto tanta passione, le critiche sono ben accette ec..ecc..ecc..

Baci e buona lettura!

Snivella

(ps: non preoccupatevi se questo prologo come inizio vi sembrerà oscuro…le cose si chiariscono strada facendo!!…Ah, dimenticavo! La storia avrà più o meno 16-17 capitoli, è sempre in fase di scrittura e su PK siamo al 8° cap…spero di poter aggiornare una volta a settimana!)

January

“‘I quite agree with you,’ said the Duchess; ‘and the moral of that is--“Be what you would seem to be”--or if you'd like it put more simply--“Never imagine yourself not to be otherwise than what it might appear to others that what you were or might have been was not otherwise than what you had been would have appeared to them to be otherwise.”’

Lewis Carroll: Alice’s Adventures in Wonderland

["’ Sono pienamente d’accordo con te`, - disse la Duchessa, - e la morale è questa: "Sii ciò che vuoi parere o, se vuoi che te la dica più semplicemente: "Non credere mai d'essere diversa da quella che appari agli altri di esser o d'esser stata, o che tu possa essere, e l'essere non è altro che l'essere di quell'essere ch'è l'essere dell'essere, e non diversamente."]

--Prologo--

Neanche il riverbero del crepuscolo è capace di salvare il castello. Le guglie e le torrette respingono la pietà della tenue luce, e gli alberi non rispondono al saluto del vento. Le mura di pietra si ergono più tetre che mai, le torri in qualche modo più alte e più austere di quanto ricordasse. Un aria di sfida si irradia dalle porte e finestre chiuse. Qualcuno sta cercando crudelmente di ricacciare in dietro le lacrime. Qualcuno sta cercando di restare a testa alta mentre all’interno le mura si stanno sgretolando, le ossa cedendo una alla volta.

Non è saggio attardarsi qui. Altri scheletri torneranno in vita, altri pianti.

Harry aggira la porta principale e si tuffa di lato verso la zona sud. L’ultima volta che è stato qui, ha lasciato una finestra sbloccata nella Sala Grande, usando un astruso incantesimo sgraffignato da uno dei tomi di Hermione. Aveva pregato di esserci riuscito, che l’incantesimo non sarebbe stato soprascritto da uno dei regolari incantesimi di sicurezza di Hogwarts. Spinge la finestra e questa si apre di scatto con un cigolio. Il disegno di vetro soffiato ha avviluppato un po’ della sporadica luce invernale come una tela di ragno che afferra un insetto brillante.

Bofonchiando fra sé e sé in sollievo, si issa sopra il davanzale e fin dentro la Sala Grande.

Da qui, procedere si fa più lento.

Ragnatele penzolano dal soffitto come vele di una nave incendiata. Oscurità e polvere sono scesi come sedimento, più spesse giorno dopo giorno, dal momento che nessuna candela è accesa, nessuna finestra viene aperta. Harry borbotta un Lumos, cercando di non tenere la propria bacchetta avanti a sé come una spada. Ci sono macchie scure sul pavimento che non osa guardare troppo da vicino. Le pareti sono sfregiate come se fatte di carne, come se la pelle stessa dei fondatori fosse stata toccata, squarciata.

Improvvisamente la luce della bacchetta si spegne. Imprecando, illumina la bacchetta di nuovo e la tiene alta. Le scalinate di marmo luccicano sulla sua sinistra. Le ultime due volte che è stato qui ha sistematicamente coperto tutti e sette i piani, le torri e i sotterranei, inutilmente. Oggi è un tipo disperato di giornata. Sta sperando di trovarlo alla cieca, per caso, per fortuna. Non che pensi di averne, ad ogni modo. Inizia a salire le scale, i suoi passi che riecheggiano.

*

Alla fine, ore dopo, quando non c’è nessun altro posto in cui cercare, nessun’altra scusa per soffermarsi in stanze e passaggi che ha già setacciato più e più volte, si trascina verso la Torre di Astronomia. Il lucernario che sovrasta la scala a chiocciola illumina la sua salita ma intorno a lui ogni altra cosa è buia. Harry ricorda di aver visto una statua qui, tempo fa, da un lato della scala, una statua rotta senza una gamba e con due facce rivolte in direzioni opposte. Non ce n’è traccia adesso. I pesanti sostegni di ottone lungo il muro non hanno sorretto luce da mesi. I gradini sembrano privi di supporto, sospesi nel vuoto, una tromba di scale in salita verso la notte stessa.

La porta in cima alle scale è socchiusa, proprio come l’aveva lasciata la notte precedente; una precauzione contro incantesimi inaffidabili. La spinge ed emerge in una notte imbastita con fievoli stelle. Una folata di aria gelata gli fa tirare un aspro respiro e avvolgere le proprie braccia sopra il petto. I terreni sono beatamene amorfi nel buio, nascondendo tutte le fratture e le ferite; il camino privo di fumo, le serre scheletriche, l’orto conquistato, alla fine, dalla foresta.

Con le spalle magre ricurve, si sporge oltre il bastione merlato, cullando spavaldamente la sua fame mentre fissa attentamente il nulla.

Se non è nel castello, dov’è?

Era stata un’idea stupida fin dall’inizio, questo lo sapeva. Ma per una volta, solo una volta, sapere come sarebbe finita, sapere dove dirigersi, cosa fare. Come diversamente sarebbe potuta andare rispetto agli insanguinati, sparpagliati bandoli della guerra che lui continua a tenere in mano, sperando che gli mostrino una via verso la vita.

Come il sangue di Ron fosse stato terribilmente rosso, come Hermione non lo avesse guardato negli occhi per settimane, dopo. Come la luce fosse rimasta in una familiare, disordinata casetta di campagna, quando la vita non lo aveva fatto. Come solide mura di pietra che sempre avevano offerto protezione, improvvisamente si fossero trasformate in ciò che tutti loro proteggevano.

Come Remus avesse sorriso nel momento della fine. Come fossero rimasti sorpresi i gemelli, mentre ancora sogghignavano l’uno all’altro, per l’ultima volta. Come Molly avesse pianto.

Come difficile sia respirare quando così tanti non lo fanno, essere vivi quando così tanti non lo sono.

Ha messo fine ad un’era di terrore, ma dove finirà per lui?

La foresta scricchiola su e giù al vento, le cime degli alberi grattando la volta del cielo come mani scarne che frugano in una stanza senz’aria, senza luce. La luna traballa tra una serie di dense nubi, appena visibile. Dovrebbe rientrare, adesso. Hermione si sveglia ad un cenno, in questi giorni. In realtà, è certo che lei a mala pena si addormenti durante la notte. Inoltre, più ci si avvicina all’alba, più complicato diventa Smaterializzarsi.

Dà uno strattone alla porta dietro di lui e scende lentamente le scale, deridendo sé stesso. Tira entrambe le mani fra i capelli, strizzando gli occhi e sbadigliando. Punti luminosi danzano di fronte a sé. Sbatte le palpebre per liberarsene. È esausto al di là delle parole. In fondo alle scale, si ferma, distratto. Alcuni punti di luce tagliente fluttuano ancora ai margini della sua vista e lui sbatte le palpebre di nuovo, rapidamente. Riapre i suoi occhi, sforzandosi di vedere attraverso il torbido bagliore del lucernario.

Un luccichio argenteo continua a restare sull’angolo del suo occhio sinistro.

Si volta di scatto, il cuore in gola, la bacchetta tesa e illuminata. Una solida parete incontra i suoi occhi, ricoperta da ombre di altre pareti e delle scale. Nello squarcio fra una serie di ombre accavallate, quasi nascosto dalla tromba delle scale, scorge qualcosa di piccolo, cilindrico e in parte d’argento.

Lo raggiunge a gran passi e raccoglie un astuccio per pergamene, mentre la delusione tempera le sue pulsazioni. La polvere disturbata gli svolazza addosso e lui starnutisce diverse volte, con gli occhi che si inumidiscono. Fissa la scatola confuso, sbattendo gli occhi umidi. È di legno nero intarsiato, con una impugnatura e un coperchio d’argento, la base decorata con un semplice motivo di foglie intrecciate. Cerca invano di far funzionare il gancio d’argento sul coperchio. Poi qualcos’altro attira il suo sguardo dietro le scale.

Harry si avvicina, mettendosi distrattamente in tasca l’astuccio.

Poi smette di respirare.

Una pellicola di ragnatele ricopre il corpo una volta lucido e pende giù dall’acceleratore e afferra le leve della frizione come nastri. Il fanale anteriore è rotto e un’ammaccatura è in bella mostra sul parafango frontale. Una delle ruote sembra ospitare un nido di polvere ed altre immondezze non ben identificabili. Lui allunga una mano; il suo polpastrello ritorna indietro fittamente ricoperto di sporcizia. Una faccia minuta lo scruta dalla vetta della moto. Allunga una mano e tira via un piccolo rosario di legno, un pendente o un talismano, attaccato ad un lungo spago e attorcigliato intimamente attorno al fanale anteriore. Una piccola faccia, i suoi lineamenti persi nel buio. Tira una boccata d’aria come se si fosse appena ricordato di respirare ed è sopraffatto immediatamente da un attacco di tosse. Con la luce della bacchetta che tentenna, crolla sul pavimento vicino alla moto.

Come? Quando? Da quanto tempo? Chi? E perché adesso?

Sussurra un incantesimo, le dita si librano sopra il piccolo specchio e tachimetro. Il sudiciume scompare, il vetro si schiarisce. Lui si sente così piccolo, seduto scompostamente in fondo alla scala, il tetto che si inarca in alto e domande che si avvolgono a spirale intorno a sé. Le pareti sembrano aprirsi incessantemente e cadere lontano; un frantumato, sconfitto pacco regalo che tuttavia ha tenuto nascosto questo, quasi intatto, sotto strati di magia e tempo.

Ore dopo, una porta desolata cigola lentamente fino a chiudersi dietro una figura che guizza in avanti verso il cielo.

*******************************Testo Originale************************************

“‘I quite agree with you,’ said the Duchess; ‘and the moral of that is--“Be what you would seem to be”--or if you'd like it put more simply--“Never imagine yourself not to be otherwise than what it might appear to others that what you were or might have been was not otherwise than what you had been would have appeared to them to be otherwise.”’

Lewis Carroll: Alice’s Adventures in Wonderland

--Prologue--

Even twilight fails to rescue the castle. The spires and turrets refuse the mercy of the soft light, and the trees snub the breeze. The stone walls stand darker than ever, the towers taller somehow and more severe than he remembers. Defiance radiates from the closed doors and windows. Someone’s trying viciously to swallow down tears. Someone’s trying to stand tall while inside the walls are crumbling, the bones giving way one by one.

It’s not wise to linger here. Other skeletons will come to life, some other weeping.

Harry bypasses the front doors and ducks round to the south side. The last time he was here, he had left a window unlocked to the Great Hall, using an obscure spell he'd filched from one of Hermione’s tomes. He’s been praying that he got it right, that the spell wouldn’t be over-written by one of Hogwarts’ regular security spells. He pushes the window and it springs open with a creak. The blown glass pattern has snagged a bit of stray winter light like a spider web snatching a bright insect. Muttering to himself in relief, he hoists himself up over the windowsill and into the Great Hall.

From here, progress is slow.

Cobwebs hang from the ceiling like sails of a burnt ship. Darkness and dust have settled like sediment, thicker with every passing day when no candles are lit, no windows thrown open. Harry mutters a Lumos, trying not to hold his wand out like a sword. There are dark stains on the floor which he does not dare look too closely. The walls are scarred as if made of flesh, as if the very skin of the founders has been touched, slashed.

Suddenly the wand-light goes out. Swearing, he lights the wand again and holds it out. The marble staircase gleams on his left. The last two times he was here he had systematically covered all seven floors, the towers and the dungeons to no avail. Today is a desperate kind of day. He is hoping to find it blind, by chance, by luck. Not that he thinks he has any, but still. He begins to climb the stairs, his footsteps echoing.

*

Finally, hours later when there is nowhere else to search, no excuses to linger in rooms and passages he’s already scoured many times over, he trudges up to the Astronomy Tower. The skylight above the spiralling staircase illuminates his climb but around him everything is dark. Harry remembers seeing a statue here long ago, to one side of the stairs, a broken statue with a missing leg and two faces staring in opposite directions. There is no sign of it now. The heavy brass brackets along the wall have not held light for months. The stairs seem unsupported, suspended in dark, a stairwell ascending to the night itself.

The door at the top of the stairs is unlocked, just as he’d left it the night before; a precaution against unreliable spellwork. He pushes at it and emerges into a night stitched together with feeble stars. A blast of chill air makes him draw a sharp breath and wrap his arms over his chest. The grounds are blessedly amorphous in the dark, hiding all fractures and wounds; the chimney devoid of smoke, the skeletal greenhouses, the vegetable patch finally conquered by the forest.

His thin shoulders hunched, he leans over the crenellated rampart, defiantly cradling his hunger as he stares carefully at nothing.

If it’s not in the castle, where is it?

It was a foolish idea from the beginning, he knows that. But once, just once, to know how it would end, to know where to go, what to do. How different that would be from the bloody, straggling ends of the war he keeps fingering, hoping they’ll show him a way out into life.

How Ron’s blood was so awfully red, how Hermione didn’t look him in the eye for weeks afterwards. How light remained in a familiar, cluttered cottage when life didn’t. How sturdy stone walls that always offered protection suddenly turned on those they protected.

How Remus smiled the final time. How surprised the twins were, still grinning at each other, the final time. How Molly wept.

How hard it is to breathe when so many do not, to be alive when so many are not.

He’s put an end to an era of terror, but where does it end for him?

The forest scrapes to and fro in the wind, treetops scratching at the dome of the sky like gaunt hands fumbling in an airless, lightless room. The moon lurches through a series of thick clouds, barely visible. He ought to return now. Hermione wakes up at the drop of a hat these days. In fact, he’s certain she hardly sleeps through the night. Besides, the closer it came to dawn, the trickier Apparating became.

He pulls the door behind him and walks slowly down the stairs, scoffing at himself. He pulls both hands through his hair, screwing up his eyes and yawning. Points of luminosity dance in front of his eyes. He blinks to clear them. He’s exhausted beyond telling. At the bottom of the stairs, he pauses, distracted. A few points of stabbing light still float at the edges of his vision and he blinks again rapidly. He opens his eyes again, straining to see through the murky glow of the skylight.

A silvery glint still remains on the edge of his left eye.

He whirls around, heart hammering, wand out and lit. Solid wall meets his eyes, overlaid with shadows of other walls and the stairs. In the open seam of a series of overlapping shadows, almost hidden by the stairwell, he spots something small, cylindrical and partly silver.

He strides over and picks up a scroll case, disappointment tempering his heartbeat. Disturbed dust wafts over him and he sneezes several times, his eyes watering. He stares at the case in puzzlement, blinking his runny eyes. It’s carved of black wood with a silver handle and lid, the body carved with a simple design of entwining leaves. He tries to work the silver catch on its lid in vain. Then something else catches his eye behind the stairs.

Harry draws closer, absently pocketing the scroll case.

Then he stops breathing.

A swathe of cobwebs covers the once-sleek body and hangs down from the throttle and clutch levers like ribbons. The headlight is broken and a dent shows in the front fender. One of the wheels seems to host a nest of dust and other unidentifiable scraps. He reaches out a hand; his forefinger comes away padded thickly with dirt. A minute face peers out at him from the top of the bike. He reaches out and pulls at a small wooden bead, a pendant or talisman, attached to a long cord and twined snugly round the headlight. A small face, its features lost in the dark. He draws in air as if just remembering to breathe and is overcome promptly with a fit of coughing. The wand-light faltering, he sinks to the floor next to the bike.

How? When? How long? Who? And why now?

He whispers a spell, fingers hovering over the small mirror and speedometer. The grime disappears, the glass clears up. He feels so small, sprawled at the bottom of the staircase, the roof arching above and questions spiralling around. The walls seem to open endlessly and fall away; a crumbling, defeated gift box which nevertheless kept this hidden, almost intact, beneath layers of magic and time.

Hours later, a desolate door groans slowly shut behind a figure darting ahead into the sky.