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lo stanco blues di campagna non tarda mai a trasformarsi in uno sporco trash tecnico, un ritmo incalzante e battente .

Chitarre che raschiano il cuore e grattugiano ogni commozione su un piatto di luci troppo fluorescenti.

Su un paio d’alberi che gridano a una Firenze che giace eterna come la bellezza meno appariscente.

Su un piazzale profumato turisti stanchi ed estasiati scendono a gruppi dai pullman.

Drogati da quadri che hanno già scordato

Da nomi che trascendevano la loro capacità di pronuncia

Da giganteschi blocchi di pietra levigata

Da profumi seicenteschi

Le coordinate illustri della gloria della città.

Si affacciano alla ringhiera, e rimangono fermi di fronte alla morte.

La morte è una grande cupola rossa.

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“ Ma tanto non c’è mai niente da fare quassù…” dice Lui.

Non che voglia ferire

Non che voglia irritare

Non che voglia arguire

Le due ragazze non si toccano, ma…

“ Questo mi sembra ovvio…”

Risponde la ragazza più alta,

quella che ha spinto una macchina attraverso mille viali deserti.

Quella che ha sentito le ruote farsi calde

Quella che accanto a Lui ha soffocato una rabbia fredda e cieca.

“ Ecco, appunto, e allora perché siamo qua?”

Ribatte Lui.

Che voglia litigare?

Che voglia arguire?

Che desideri ferire?

“ Grattatemi il braccio…”

decreta lei.

La ragazza bionda, l’altra ragazza alza gli occhi soddisfatta.

“ Ma sì… grattiamo”

risponde Lui.

Non sorride secondo voi?

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Prima con un dito, all’interno del gomito.

- estasi?-

Si passi poi leggermente più in basso, con le tre dita.

- Il cielo sembra un telo nero!-

Scendere poi verso il polso, movimento rotatorio.

- Siete bravissimi!-

Il palmo della mano è sensibilissimo.

- Lo vedi lassù?-

Percorrere il braccio, nuovamente.

- cosa?-

La spalla è importante.

-          Un piccione bianco, vola nel cielo nero, va verso la zona ancora in luce!-

Il mento, la parte fondamentale.

- Stai male..-

Ripetere.

Si ride, su una panchina.

Si scherza.

Si muore anche, se passa un venditore ambulante di rose.