Cersei Lannister, Petyr Baelish, Joffrey Baratheon e molti altri erano rinchiusi in quella stanza. Nessuno sapeva perchè erano lì, ne’ come ci fossero arrivati, ne’ tantomeno chi li avesse portati. 

Sapevano solo una cosa.

Erano colpevoli.

In realtà non era stata colpa loro, ma di qualcun altro, infinitamente più grande e potente, che aveva deciso le loro azioni, che aveva scritto il loro destino. Che colpa ne avevano loro, se il loro creatore aveva deciso di fargli ordire complotti, tradimenti e omicidi ai danni di personaggi nobili, coraggiosi e onesti?

Nessuna. Erano stati creati per catalizzare rabbia e rancore, odio e vendetta. Servi del pathos, nient’altro.

Ma erano cattivi.

E i cattivi vanno puniti.

Improvvisamente, una porta si spalancò. Gli uomini e le donne nella stanza indietreggiarono spaventati, ammassandosi sulla parete più lontana rispetto alla porta. Sulla soglia era comparsa una figura imponente. Indossava un grosso trench nero, e sotto una maglietta, con sopra raffigurato un grande teschio bianco. Tra le mani stringeva un enorme mitragliatore pesante.

Frank Castle, il Punitore, sorrise.

« Siete fortunati » disse. « Morirete in fretta. »

Poi premette il grilletto.