- Tu hai qualcosa che non va in questo periodo - John alzò lo sguardo dalla birra di fronte a lui. Di fianco a lui, Greg Lestrade lo fissava preoccupato. John era stato strano e sembrava più stanco del solito. Non che Greg fosse proprio alla grande; intorno agli occhi aveva cerchi violacei e si appoggiava al bancone del pub quasi non ce la facesse a stare dritto da solo. In quel periodo il lavoro lo stava praticamente uccidendo.
- Sto bene -
- Non è vero - John sospirò.
- Hai ragione. È che... Credo di stare impazzendo - Greg lo fissò perplesso.
- Come? -
- Lo so, è strano a dirsi ma in queste due settimane ho avuto la sensazione che qualcuno mi spiasse, e... - "e le mie cose si spostano senza che nulla le muova" - Niente. Lascia stare - John deglutì. Il suo sguardo vagò sulle persone nel pub. Gente allegra, che rideva e scherzava, con amici o fidanzati o gente che avevano conosciuto in quel momento. Tutti tranne John e Lestrade.
- Per me stai esagerando. Sarà solo il lavoro - John annuì alle parole dell'ispettore.
- Può essere - bevvero le loro birre in silenzio. Anche loro spesso erano lì e ridevano a volte, forse non per davvero ma sembravano rilassati. Non stasera.
- Allora... Ci vediamo - disse John.
- Già. Alla prossima - confermò Greg. John prese il suo bastone, pagò il conto e uscì. Non prese un taxi, camminò fino a casa ignorando le fitte alla gamba. Dopo un po' si voltò. Ancora. Ancora quella insopportabile sensazione di essere seguito da qualcuno. Si voltò e continuò a camminare.
La casa era in ordine. Buono, se non lo fosse stata non si sarebbe fermato a rimettere tutto a posto. Da due settimane ogni mattina si svegliava e trovava la casa in un casino totale. Oggi per una volta era a posto. Del resto, oggi non avrebbe messo in ordine per nulla al mondo.
Salì le scale e andò in camera sua. Sospirò. Non vedeva bene la stanza. Imputabile sia alla poca luce che al fatto che si sentiva gli occhi lucidi. Deglutì a fatica. Non doveva piangere. Se avesse pianto sarebbe crollato.
Si mise il pigiama e si lasciò cadere sul letto. La sveglia segnava le dieci e quarantanove. John sospirò. Oggi erano passati ufficialmente tre anni dalla Caduta. Tre anni. Tre fottuti anni da quando Lui era... Era morto. Tutte le volte che John anche solo pensava a questo sentiva una fitta al petto. Si infilò sotto alle coperte, pregando di addormentarsi presto. Aspettò per più di un'ora che il sonno arrivasse. Niente. Guardò la sveglia. Mezzanotte.
Proprio in quel momento sentì qualcosa di sotto. Rumori leggeri. Scattò in piedi. Scese le scale con cautela, senza fare il minimo suono, bastone dimenticato da qualche parte in camera sua. Stavolta l'avrebbe capito cos'era, poteva giurarci. Si fermò appena fuori dal salotto.
Accese la luce ed entrò nella stanza. Nella stanza c'era un uomo che lo fissava come se avesse saputo esattamente ciò che John avrebbe fatto. Il dottore sentì il sangue che se andava dal suo volto. Iniziò a tremare.
- Tu?! -
- Sì, sono io. Credo dovresti sederti, o rischi di svenire - disse l'altro in tono vagamente divertito.
- Non è possibile... Mio Dio... -
- Non sono Dio, John. Sono solo io, per quanto intelligente - sbuffò Sherlock con un mezzo sorriso.







Ok, secondo capitoletto corto del giorno. Piaciuto? Ho cercato di fare in modo che Sherlock facesse una comparsa teatrale o qualcosa di vagamente simile, spero un minimo di effetto sia venuto. Per oggi dovrei avere smesso, ma non si sa mai, mi sento molto ispirata. Bye!