Cade la pioggia,
è caduto il tuo corpo,
è rossa la pietra
che ti trova bambola rotta
in spezzati angoli innaturali degli arti.
I tuoi capelli si confondono con tutto quel sangue,
sembrano aver invaso loro la sala,
non la tua morte.
E' tardi per dirti :
quanto,
ma quanto
io ti avrei amato.
Non resta
che il gelo delle tue guancie
e le parole che non ti ho detto.
Non resta che
questo troppo tardi.