Nel caldo torrido, fiori di ghiaccio ai piedi di una statua. Le margherite sussurrano fra di loro, quietamente. Ma se le nuvole se ne vanno in luoghi più arieggiati, perché non possiamo seguirle?

Sullo scaffale c’è un vecchio libro dalle pagine ingiallite, che da tempo nessuno osa più aprire.

Piccole bolle di sapone danzano fra gli steli delle giunchiglie.

Il sole al tramonto è inquieto, e getta cupe ombre fra gli alberi della sera. Piagnucolando, una vespa compie il suo ultimo giro tra i fiori.

E se piovesse? Come il ticchettio di piccoli sassolini sopra una scatola di legno, vuota. Meglio tenere i ricordi negli angoli bui della stanza, così le cicale non verrebbero a curiosare.

Immagini inutili che sfiorano la polvere sul ciglio delle strade.