Numero 2711945

Ho paura.
Ho freddo.
Ho fame.
Voglio andare andare a casa.
Voglio la mamma.
Voglio il papā.
Voglio che Dio mi aiuti.
Ma Dio non esiste.
Non dopo quello che mi ha fatto, che ci ha fatto, dopo tutto questo come potrebbe esistere?
Sono solo in una sporca e puzzolente camera, seduto in un letto vecchio e gracchiante che non č il mio.
Intorno a me molti uomini, tutti uguali, tutti con i stessi vestiti, o per meglio dire stracci.
Tutti con lo stesso sguardo vuoto, hanno perso la speranza, hanno perso la luce.
Appoggio la testa tra le gambe, e mi chiedo qual č la mia unica colpa?
Ma la risposta la conosco giā, gli uomini in camice nero ce l'hanno ripetuto fin troppe volte ''Sei un Ebreo, uno sporco Ebreo''.
''Numero 2711945 chiamano dei soldati''.
Non mi voglio alzare, ho una brutta sensazione, ma loro mi sollevano con la forza e insieme ad altre persone mi chiudono in una camera.
''Non vi preoccupate č soltanto un bagno'' dicono.
Mentono. Lo so giā.
All'improvviso dalle docce cade una polvere nera che ricopre tutta la stanza, i miei sensi si affievoliscono, la testa si opaca.
Tutto si fa bianco, vedo una luce, la seguo, sono insieme a mia madre e mio padre.
Poi tutto si fa nero.

27-1-1945 Perchč il mondo non deve dimenticare