CAPITOLO 1 Nevicava e i bambini del quartiere erano rimasti a casa da scuola per giocare tutti insieme. A quella visione mi scappò un sorriso, ma svanì subito. Era un ricordo troppo bello, fottutamente bello. Ma faceva male. Troppo male. Perché ero ancora qui ? perché io ? perché non poteva essere lui al mio posto? Lui che mi aveva dato la forza di rialzarmi, perché ora non c’è più? Perché doveva capitare a noi ? erano domande senza risposta, nessuno mi rispondeva più. Nessuno mi cercava più. Mi avevano chiusa in un manicomio perché ero diventata pazza, talmente tanto che avrei potuto causare danni psicologici alle persone che mi circondavano. Poi un giorno il manicomio prese fuoco, uno per uccidersi si cosparse di benzina e si diede fuoco. Ci fecero uscire e, con tanta fortuna, riuscii a scappare. Avevo solo 17 anni ed ero sola. I miei erano morti in un incidente e mi affidarono ad un collegio. Mi portarono una ventina di volte in ospedale perché tentai il suicidio. Ma niente, nemmeno quello mi voleva. Mi odiavano tutti in quel collegio, perché sfogavo la mia rabbia su quelli più piccoli, avevo 14 anni, non capivo niente. Passò un anno, 15 anni. Un uomo, alto bello, con occhi azzurri e capelli biondi, decise di portarmi via, salvarmi, darmi amore. Niall si chiamava, 30 anni circa. ‘’chiamami papà se vuoi, con me starai al sicuro’’ mi ripeteva ogni giorno. Fino a quando, dopo qualche mese, ci riuscii. ‘’Papà’’ lo chiamavo. Mi dava tanto amore, con lui ero una nuova persona, solare, allegra, un angelo, mi sentivo davvero bene, forse più di prima e, anche lui era solo. La sua ragazza morì in un incendio e il suo desiderio era che il suo uomo non doveva più amare nessuno, solo la figlia che avrebbe adottato. Già, perché adottare? Perché me ? Alla prima posso rispondere: non poteva avere figli, ma alla seconda, alla seconda no. Perché non fece in tempo a dirmelo. Una malattia di cui non so il nome. Lo dovettero ricoverare e io non potevo vederlo. ‘’ sta benone ancora un paio di giorni e tonerà come nuovo’’ mi dicevano. Ma non era vero. Era morto sotto i miei occhi, per colpa di un infarto. Mi teneva la mano stretta e mi sorrideva, poi me la lasciò e chiuse gli occhi. Urlavo, come una pazza, ma i medici si limitarono a coprirlo con un lenzuolo. ‘’ non dovevi vederlo, era troppo debole per poter reggere al dolore di un operazione e alla visione di una persona cara’’ mi dissero. Pugnalata al cuore. Era colpa mia. Era morto per colpa mia. Di nuovo sola, ma non avrei più resistito a dovermi riabituare a star da sola, a una nuova vita. Il sudore scendeva sul mio collo e il sangue mi si gelò. Volevo andare da lui. Ma ancora una volta la morte non mi voleva. Un dottore mi prese il braccio, evitando che cadessi giù dal decimo piano. Mi ricoverarono, ma mi fece diventare ancora più pazza. Una stanzetta per i bambini. Matite, pennarelli, gomme, pastelli, forbici e temperini. Forbici e temperini. Bingo. Bingo un cazzo. Ancora una volta salva, ma non potevano reggermi ancora per molto. Decisero. Manicomio. Chiusa da sola in una stanza bianca, fatta di pareti di materassi. Un manicomio fatto per bene. A prova di suicidio. Adesso, mi nascondo in una casa di Londra. Sola. 17 anni. Probabilmente mi cercano ancora. Ma non mi troveranno mai. Ai tempi ero bassa, ciccia, occhi marrone scuro, capelli castano chiaro. Ora ero alta, magra, capelli sulle varie tonalità di viola e occhi azzurri, ovviamente usavo le lenti colorate. Mi chiamavo Allison Garret, ma cambiai anche quello. Ora ero Madison Jones.