Capitolo 5: Escape

Il rumore di sottofondo della pioggia si rivelò essere alquanto irritante insieme alle note di Cocaine di Eric Clapton, cosa ci trovasse di tanto bello in quella canzone non lo capiva così Sam Winchester alzò gli occhi al cielo, sperando che qualcuno mandasse un qualche cortocircuito a quella stupida radio.

“Non diventerai sordo prima degli ottant'anni, fratellino” rise Dean con lo spazzolino da denti in mano, prima di sparire nel piccolo bagno.

“Credo di no” mormorò Sam approfittando per spegnere la radio. E finalmente le sue povere orecchie tirarono un sospiro di sollievo.

“Sammy la radio...”

“Che cosa?”

“La radio!” ripeté il maggiore irritato.

“Chissà se il nostro zombie si prenderà un accidente con sta pioggia. Non credi?” ironizzò Sam deciso di ignorare le proteste dell'altro.

“Ti pare che uno zombie avverta la differenza tra bagnato e asciutto? E riaccendi la radio!” ribatté Dean.

“Non voglio diventare sordo, prima dei trent'anni, grazie”

“Questa sì che bella!”
“Non rompere”

“Io?”
“Chi se no?”

“Siamo solo noi due”

“Già come quella volta nell'albergo ci hanno scambiato per due gay”

“E tu hai detto che io ero un maniaco delle bambole, oh sì mio fratello non fa altro che pettinarle!” borbottò Sam all'oscuro ricordo. Non gli era andato giù ancora, quella stupida presa per il culo.

“Non guardare al passato, Sammy”
Un lampo apparve nel cielo graffiandolo. Il tuono riecheggiò minaccioso più che mai.

“Hai ragione, lo zombie morirà fulminato” convenne Dean. Si buttò sul letto a peso morto.

“Sì, poi diverrà come cenere nel vento?”

“Cenere nel vento?”

Qualcuno bussò discretamente alla porta, senza lasciare tempo a Sam di rispondere.

“Avanti”
La porta si aprì. Sheridan comparve sulla soglia, un braccio al petto stringeva il suo portatile, come se fosse qualcosa di estremamente prezioso.

“Carrie?”

“Scusate il disturbo, qualcuno si intende di tec...computer?” annunciò la cacciatrice in tono perplesso.

“Il nerd qui presente” ironizzò Dean.

Sam si alzò dal letto.

“Cos'è successo?”
Più o meno lei gli spiegò velocemente il problema.

“Niente di grave, fammi vedere”

Sam fissò per qualche secondo incuriosito, l'immagine del desktop: doveva trattarsi di una qualche foto scattata durante la soffocante estate californiana, molto probabilmente a Monterey vicino all'oceano dove Carrie e altre tre persone sorridevano, con delle tavole da surf, davanti all'obiettivo mentre le sue dita scorrevano lungo la tastiera.

“Un Toshiba non è male, anche se preferisco un'altra marca” disse all'improvviso Carrie, con una mano sotto al mento.

“L'ho preso da poco, anche se sono più abituata ad usare un computer normale” aggiunse subito dopo.

“Comunque ti consiglierei solo di cambiare anche l'antivirus, non è un granché”

“Ok, mi fido del tuo giudizio ma se per caso non dovesse funzionare ti verrò a cercare”

“Spero di no”

Dean alzò gli occhi al soffitto. Non gli erano mai andate a genio, le conversazioni sulla tecnologia.

“Non c'è di che. Posso chiederti solo una cosa?”

“Se non...sono indiscreto la foto è molto bella”
“Mio fratello Mike e la anima gemella Arianne, mia sorella Susan, io e altri amici, è stata scattata l'estate scorsa a Monterey durante una gara di surf” spiegò Carrie con un sorriso.

“E chi ha vinto?”
“Io sono arrivata seconda, Arianne è arrivata prima”

“Arianne, Arianne” fece eco Dean. Gli occhi verdi spalancati di tutto interessamento.

Carrie indicò sullo schermo una ragazza dalla corporatura esile e i capelli castani raccolti in una treccia.

“Bella tipa”

“Sì...ma ha un carattere davvero competitivo ed è innamorata pazza di mio fratello Mike. Di origini francesi originaria di un piccolo paese che si chiama Roanne”

“No, Carrie, non dire niente a mio fratello o inizia a sbavare!” intervenne Sam sghignazzando.

“Ma che stronzo” esclamò Dean colto di sorpresa.

Dovevi vederlo quando eravamo soli...pensò Carrie.

“Io invece ho questo rompicoglioni qui come fratello”

“Noto che gli vuoi bene”

“Cosa vuoi che ti dica? Me lo devo tenere così com'è”

Dean non ebbe tempo di controbattere che il suo cellulare, si mise a squillare, sulle note di una qualche famosa canzone rock.

Sam si chinò a dire qualcosa nell'orecchio a Carrie, la quale si lasciò sfuggire una risatina.

“Goodmorning Wietnam!” esordì Clive in tono causticamente ironico.

“Detective Seras”

“Salve agente Jonas”

Il tono del detective lasciò presupporre niente di buono, Dean si umettò le labbra nervoso.

“Mi raccomando niente colazione”

“Peccato abbiamo appena mangiato”
“Come volete” ribatté Seras, poi diede loro l'indirizzo.

Riattaccò.

Niente colazione. Bell'eufemismo. C'era sangue, sangue ovunque e le pareti di un freddo color beige erano imbrattate come se qualcuno ne avesse gettato a secchiate. La penombra dava al sangue una certa opacità.

Un divano marroncino chiaro ricoperto da un lenzuolo bianco tanto intriso da diventare cremisi.

Dopo aver deglutito o fatto respiri profondi, i tre cacciatori si fecero strada all'ingresso.

“Mi sembrate un po' verdognoli” commentò Clive con un leggero ghigno.

“Aveva detto niente colazione...e infatti eccoci qui” rispose Dean in tono stranamente tranquillo.

“Neanche il pranzo, dopo quello che vedrete”

“Ho visto tante di quelle schifezze che mi posso fare anche venti hamburger” commentò secco Dean, Carrie gli lanciò un'occhiataccia.

Il detective fissò la libreria davanti a sé. Libri ed enciclopedie seguivano un preciso ordine alfabetico, insieme a preziosi soprammobili raccolti durante i viaggi.

“Wow”

“Neanche a me piace molto leggere”

“Oggi è in vena di battute?”

“Può darsi”

“Se proprio devo essere in “vena di battute”, non ho mai visto un simile macello”

“Chi è la vittima?” domandò Sam in tono professionale.

“Eduard Chase. Gioielliere e...”

Carrie lanciò un'occhiata in direzione del divano. Le ci volle un po' a capire che ci fosse sotto al lenzuolo e quando ci arrivò, non poté fare a meno di rabbrividire: non era abbastanza voluminoso per essere un corpo umano intero.

“...sua moglie, Eva Chase”

Seras e i tre si fecero strada fra tecnici di laboratorio, poliziotti in uniforme e in borghese e il tizio con la telecamera che riprendeva la scena del delitto.

Accanto allo strano cumulo di lenzuola per terra, il medico legale Robert Perkins pareva intento ad esaminare qualcosa. Un altro copriva il letto a baldacchino intriso di sangue.

“Salve. Ci siamo incontrati per il caso del povero senzatetto”

“Già e adesso ci incontriamo di nuovo in circostanze poco piacevoli”

“Allora?”

Con un gesto deciso Perkins sollevò il lenzuolo.

Sotto le sue suole, la moquette risuonò fradicia come bagnata di pioggia, Carrie si accovacciò sulle cosce facendo attenzione a non sporcarsi.

Si infilò un paio di guanti da chirurgo, prendendoli dalla tasca della giacca.

Era un grosso pezzo di carne. Ma di cosa? Oddio, ti prego, fa che non sia un fottuto essere umano pensò.

Come si sbagliava.

Il suo cervello si rifiutò di registrare quello stava vedendo: doveva trattarsi di una cassa toracica. Notò le costole, la clavicola brillava bianca dove il braccio era stato strappato via.

“Posso toccarlo, senza distruggere niente?”

“Se proprio ci tiene”

Con le dita seguì i rilievi ossei e pungolò la carne fresca.

“Allora?”
“Estrema violenza, non rilevo segni di segni di alcun strumento, più che altro a mani nude e chiunque abbia assalito i coniugi doveva essere dotato di una forza straordinaria, proprio come negli altri casi. Penso che l'assassino prima abbia aggredito lui e poi la moglie, comunque sia è dotato di una forza straordinaria, come negli altri casi”

“Secondo lei cosa potrebbe aver provocato una simile...un simile...”

Carrie lasciò cadere la frase non trovando le parole adatte.

“Non lo so. Qualsiasi cosa si aggira qui a New Orleans...ne ho visti, ma questo le batte tutte” concluse Perkins.

Dean lasciò vagare lo sguardo nella stanza, l'unico mobile non preso dal sangue era un cassettone.

A parte il letto a baldacchino, la camera da letto aveva un che di essenziale, senza fronzoli.

Invece Carrie, più che ammirare l'arredo, dovette chiudere gli occhi. Non faceva caldo là dentro ma l'odore del sangue e degli altri fluidi fu sufficiente a provocarle un'ondata di nausea. Ripensò al poliziotto fuori in giardino, a carponi, mentre vomitava e le sfuggì un sorriso.

Contò fino a dieci lentamente.

Riaprì gli occhi.

Ma fece l'errore di alzarsi troppo bruscamente e la stanza prese ad ondeggiare.

Sam le strinse un braccio, come per sorreggerla.

“Sto bene” mentì la cacciatrice guardandolo dritta negli occhi.

“Guardi che non serve a fare i duri in questo caso” aggiunse Perkins scuotendo il capo.

“E non è la parte peggiore, questa” mormorò Seras.

“Non era il caso di scortarmi”
Il ghigno sulle labbra di Sam si allargò.

“Come no, principessa ammaccata”

“Scemo” ribatté lei.

Con le mani infilate nella tasca della giacca Carrie lasciò che la brezza mattutina odorosa di pioggia schiarisse le idee.

Poco lontano, i lampeggianti dell'auto della polizia si riflettevano contro il muro di pietra della casa, il nastro giallo delimitava l'area, dietro al quale si stava raccogliendo un gruppo di curiosi tenuti a bada da un poliziotto di colore.

La villetta era circondata da uno steccato bianco, un giardino ben curato come quello della pubblicità.

“Stai bene?”

“Non dovevi tornare?” domandò Carrie ignorando la domanda.

“E allora? Pensavo che fossi abituata a certe cose” rispose ironico Sam infilandosi le mani in tasca.

“A volte non è come sembra. Un anno fa a Santa Monica diedi la caccia ad uno di queste schifezze, si era mangiato un paio di persone prima di riuscire a prenderlo...”

“La storia del cimitero!”

Carrie ebbe voglia di tirargli un calcio nello stinco, ma non lo fece.

“Accidenti a Bobby, non è mai capace a farsi gli affari suoi” sbuffò solamente.

“Ci dev'essere un motivo se lo hai provocato, vero?”

Carrie si scostò una ciocca di capelli dal viso e lasciò vagare lo sguardo oltre il cancelletto dipinto di bianco.

“Sei peggio di Dean, lo sai?”

“Peggio di mio fratello? Dean è quello che ci prova sempre con tutte quelle che vede! Ci si può anche sbagliare, no?”

Carrie non rispose. I suoi pensieri corsero ad altro, a quella casa. Si sarebbe pentita in seguito della scelta e al solo pensiero, già le si rivoltava lo stomaco. Cazzo!

Dean si fermò sulla soglia. A giudicare dalla carta da parati azzurra con i personaggi doveva trattarsi di una camera da letto per bambini.

“Cristo” mormorò.

La stanza appariva in ordine, a parte uno schizzo di sangue poco sopra la testiera del letto dipinto di bianco.

“Chi è?”
Seras gli porse la foto. Ritraeva un bambino di sei-sette anni, con un cappello dei Red Sox mentre sorrideva, mostrando un paio di spazi vuoti fra i denti.

“Jake Chase, ad un partita dei Red. Vinto!”

Le parole non furono sufficienti a descrivere il senso di panico che attraversò lo sguardo del Winchester: non gli era quasi mai capitato di avere dei casi di bambini rapiti. E ironia da un mostro affamato di carne.
Carrie e Sam furono di ritorno.

Dean diede loro la foto di Jake.

“Che...?”
“Molto probabilmente lo ha rapito...non c'è traccia del cadavere” disse Seras, prima di allontanarsi.

“Cazzo”

Sam scambiò uno sguardo con Dean.

“E adesso?”
Questa volta sì che era nella merda fino al collo.

Come facesse ad addentare un cheeseburger, dopo aver visto un massa di carne che era appartenuta ad un essere umano, Carrie Sheridan si domandò se il suo collega (e uomo per una notte) avesse una qualche sensibilità.

“Sammy, questo è il migliore che abbia mai mangiato”

Il minore fece una smorfia e si dedicò alla sua insalata, Carrie non aveva fame e un malditesta incipiente alla base del cranio.

Come un muto accordo sia i Winchester che Sheridan decisero di non parlare del caso. Nel frattempo avevano lasciato Seras ad organizzare le ricerche.

“Non mangi?”
“Non ho fame”

“Ok...come vuoi” fece Dean.

Lei spinse indietro la sedia.

“Signori”

Aveva ripreso di nuovo a piovere.

L'aria fredda le sferzò la faccia, ma sembrò non farci caso. Prese il cellulare, compose un numero.

Ci fu una risposta, dopo tre o quattro squilli.

“Ziggy?”

Ne avrebbe parlato a tempo debito anche gli altri loro.

“Allora?”
“Allora cosa?” fece eco Sam. Rimestò le ultime foglie di insalata.

“Com'è?”
“In che senso?”

“Mi prendi per il culo? Com'è ti piace o la trovi orrida?” disse Dean allargando le braccia.

“Non te lo dico” rispose Sam, preferendo concentrarsi sul proprio pranzo.

Il maggiore dei Winchester aveva la sensazione di aver già visto quegli occhi, chissà perché gli erano famigliari.

Perché aveva la sensazione di averla già incontrata? Forse era solo una sensazione?

Carrie fece ritorno al tavolo.

“Che palle...”

“Ehi guarda che troveremo quel bastardo”

Carrie posò il suo sguardo grigio in quegli occhi verdi di Dean Winchester.

“Lo spero davvero”

“Come lo speri? Sei una cacciatrice, no? Coraggio”

“Alè adesso attacca con le lezioni di vita...” lo prese in giro Sam.

“Lezioni di che? Quello sei tu...che ti sei fatto Forrest Gump, almeno 3000 volte...”

“Cosa? Oddio...Forrest Gump è una cazzata”

“Sammy dice le parolacce, cattivo”

“Eh ma andate all'asilo o siete adulti? State litigando come una coppia sposata”

“Non sono sposato con questo coso, è mio fratello” rispose Sam battendogli una mano sulla spalla.

“Ah...”
“Lui è sposato con Castiel” aggiunse Sam.

La faccia di Dean assunse un colore rossastro.

“Chiudi quella bocca! E allora tu hai relazione illecita con Gabriel”

“Cosa? E allora perché non chiami tua moglie?”

“Castiel non è mia moglie, idiota!”
“No, ma se voi due non fare che fissarvi” gli fece notare Sam.

Dean sbuffò.

Carrie li osservò perplessa. No, di sicuro non erano affatto normali quei due!

Nota autore: Olà! Olà! Non parlo spagnolo, ma ecco un altro disgustoso capitolo! Evviva gli zombie e i non morti!

La storia degli zombie bagnati proviene da un gioco di nome Thief 3, dove due guardie parlano di zombie e “Come cenere nel vento” è una poesia sudista che non mi ricordo di chi è...pazi! A presto P.

Non mi piacevano molto alcuni punti così lo modificacchiato. Qlcuno mi recupera? Sono morta vero?