04/06/2013
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PSICOPATICI.
Prologo.
Mi punta la pistola addosso, allo stomaco.
Penso che, se sparerà, sarà un morte lenta e dolorosa. Sempre peggio che uno sparo in testa. Almeno lì muori, e basta.
Ha le mani che tremano. Il metallo freddo della calibro 44 mi fa presagire che di lì a poco morirò, freddandomi senza che possa rendermene conto.
L’assassino indossa un passamontagna.
—Io non posso. Non posso.
Cosa? La stoffa del passamontagna tremola. Sta piangendo? Non è normale.
—Cosa non può?
—Zitta! Pensi di essere furba? Che così scapperai? No, la morte è l’unica tua fuga!
Okay. Okay. Mary calmati. Cercando di fregarlo non andrai da nessuna parte.
Taccio. Quando lo farà? Quando? Non posso aspettare a lungo. La paura sembra un martello pneumatico nella mia testa. Ormai è divenuta, da mezzora, una mia grande compagna di vita.
Già, penso sarcastica, finché vivrò.
L’uomo piange.
—Io non vorrei ucciderti. Lo sai anche tu che non vorrei— geme —però è che devo. Sai chi mi manda? Quel pazzo del Jake di Cuori. Che marcia all’inferno! E tu, povera ragazza, di’ una buona parola per me in Paradiso.
Ah!
Strizzo gli occhi. No! No!
Lo sparo c’è stato, sì, perché non ha avvitato il silenziatore. Però si è ucciso. È morto. Suicidato.
Guardo il cadavere che si accascia già rigido su di me.
Oh cazzo.
Che faccio ora? Mi tolgo di dosso l’assassino, però una grossa macchia di sangue mi segna.
Aiuto.
Qualcuno l’ha mandato ad uccidermi. E lui mi ha salvata.
Ma vuol dire che… Manderanno altri ad ammazzarmi?
Corro a perdifiato nella notte, vestita com’ero in discoteca, prima gioiosa. Ora terrorizzata.
Gli omicidi del Jake di Cuori continuano. Ieri è stato ritrovato il cadavere di un quarantenne, Oliver Queen, con il biglietto da visita dell’assassino. La carta del Jake di Cuori.
Tutti si chiedono “Ora chi si prenderà?”
Mi chiamo Mary Watson. Ho diciannove anni.
Sto per essere uccisa.