Buttò a terra la sigaretta e la calpestò con il piede.

‘Una scopata in meno’ pensò mentre continuava a pesare il mozzicone con cattiveria.

Il fumo. Un’altra cosa che sottolineava il suo ‘tradimento’ verso la sua famiglia. Accendeva le sigarette con l’accendino,invece che con la bacchetta, per rendere il gesto ancora più lontano dal suo mondo. Lui, purosangue e nobile, dipendente da una invenzione Babbana così volgare, come gli strillava sua madre ogni volta che lui osava accendersene una in sua presenza. Questo comunque succedeva anni prima, prima della sua fuga. Ripensare a quelle scenate gli dava ancora un senso di piacere. Aveva cominciato a fumare proprio per dare fastidio ai suoi genitori.. e non aveva mai smesso.

Camminava svelto verso casa di James. Doveva accertarsi che fosse tutto a posto. Peter non era nel suo nascondiglio, era preoccupato.

Aveva lasciato la sua moto volante un po’ distante dalla casa,per non attirare l’attenzione. La sua moto. Un’altra cosa ‘volgare e babbana’ che sottolineava la sua diversità. Svoltò l’angolo, ecco, era quasi arrivato.

Si immobilizzò.

Metà casa era in fiamme, il marchio nero era ben visibile sulla parte dell’abitazione distrutta. Non ebbe bisogno di entrare e vedere i cadaveri, aveva già capito tutto. Una sola lacrima silenziosa scese lentamente sulla sua guancia. ‘Peter ci ha fregati.’ Pensò prima di prendere il pacchetto dalla tasca della giacca. Cercò l’accendino e accese una sigaretta. Aprirò e si lasciò cadere seduto per terra. ‘Ci ha fregati’ ripeté tra sé e sé, cominciando a piangere.

 

 

Ok, ok, non ha senso. Ma avevo voglia di scriverla (sono senza sigarette e non posso uscire, astinenza pura).