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La mattina stessa.
 
L’aria del sottoscala era fredda.
La signora Hudson era uscita per fare le abituali compere, Sherlock se ne era accertato.
Da quando era tornato non aveva fatto che seguire John e Martha per capire quando poter entrare di nuovo nell’appartamento, inosservato.  
Tre anni di assenza pesavano su di lui e sui suoi ricordi. Nel suo palazzo mentale aveva ben conservato tutto, per carità, ma prima di tornare da John a braccia spalancate pretendendo che tutto si sarebbe ricomposto, voleva vedere come procedeva la vita senza di lui.
Uscì dal sottoscala quando fu sicuro che la signora Hudson non sarebbe rientrata alla ricerca di qualcosa di distrattamente dimenticato. Salì gli scalini scricchiolanti e, quando fu in cima, spalancò la porta ovviamente aperta. Non c’era nessuno, come previsto.
C’era solo un caos tale da far pensare a Sherlock che John da solo non sarebbe riuscito a farlo. Lui si era sempre lamentato della confusione che Sherlock lasciava dopo una notte in bianco o una giornata piena.
E adesso quel posto era così.
Il sospetto si fece immediatamente strada in Sherlock e soppiantò la vaga scintilla nostalgica che stava prendendo piede nel suo cuore, alla vista dell’appartamento così tanto condiviso con John.
Mosse qualche passo, lento. Dovette scavalcare soprammobili andati in mille pezzi, riviste strappate e …
Macchie di sangue?
Sherlock si piegò immediatamente a verificarne la natura.
Era sangue, fresco, trall’altro.
C’era stata una colluttazione, in quella stanza, e qualcuno aveva perso. Dov’era John? Perché non spuntava da dietro l’angolo del cucinotto, magari con un livido in faccia, dicendogli che era andato tutto bene?
Perché non era così.
Improvvisamente Sherlock si rese conto della gravità della situazione e corse in cucina.
Sul tavolo un foglietto:
C’è stato un problema, niente di grave, signora Hudson.
La contatterò io, nel frattempo non mi cerchi.
 
John
 
“Nel frattempo non mi cerchi”? Che senso aveva?
A John era successo qualcosa. Sherlock tirò fuori di tasca la fedele piccola lente ed esaminò il foglietto.
“Stropicciato, segno di ansia. La calligrafia è di John, ma è insicura e frettolosa, qualcuno deve averlo costretto a scrivere il messaggio, magari con una pistola puntata alla tempia, ma questo era deducibile fin dall’inizio. Non è sporco di sangue, evidentemente la colluttazione è avvenuta dopo che ha scritto il biglietto” sussurrò fra se, senza preoccuparsi troppo di scandire bene le parole pronunciate di fretta.
Prese il biglietto e lo infilò in tasca insieme alla lente di ingrandimento che portava sempre con sè.
Si diresse a grandi passi verso la finestra. La forzò come meglio poteva, ma era chiusa dall’interno. Non lo avevano portato via da lì.
Con i battiti stupidamente accelerati, corse giù per le scale, tirò fuori il cellulare dalla tasca e decise di correre il rischio. Mentre premeva il tasto di chiamata rapida e si avvicinava il telefono all’orecchio, guardò dallo spioncino della porta d’ingresso per accertarsi che non ci fosse nessuno di conosciuto.
“Che ti è venuto in mente?” la voce dall’altra parte del telefono aveva risposto. Mycroft era evidentemente rimasto sorpreso: usare il cellulare avrebbe aumentato le possibilità di essere rintracciato e questo Sherlock non poteva permetterselo, non prima del suo ufficiale ritorno dall’aldilà.
Sherlock fece come se il fratello non avesse mai parlato e, prima di aprire la porta e uscire in strada, disse secco:
“John è stato rapito.”

NOTA AUTRICE: Vorrei ringraziare in particolar modo Yaya, che nella stesura dei capitoli di questa storia, d'ora in poi, mi ha aiutato con idee e correzioni e a lei devo la bellissima immagine di copertina della storia. Grazie infinite, lo sai già :) E grazie anche a _WhatsErname per il suo perenne appoggio, in tutto quello che scrivo. Infine, ma non meno importante grazie anche a Yllel, con cui abbiamo iniziato un piacevole scambio di recensioni e letture. Un bacio a tutte, sperando di non deludervi andando avanti!