Rieccomi!

Sono mancata per un po’ ma la parola che avevo per questa lettera non mi ispirava, poi dopo aver visto la 3x07 ho deciso di cambiare parola e ci ho messo un po’ per cercare un’idea accettabile!

Ringrazio chi ha recensito finora e chi ha messo questa raccolta tra le seguite/preferite ecc ecc. Grazie, davvero!

Voglio specificare una cosa. Dato che le storie non sono collegate tra di loro, il rapporto tra Stiles e Derek non è mai uguale. Sta a voi capire o scegliere cosa secondo voi è più giusto! Stavolta non c’è nulla di “ufficiale”, ma mi piace pensare che gli Stiles e Derek di questa storia stiano aspettando un momento più tranquillo delle loro vite per iniziare questa ‘cosa’ insieme ^^
 

                                                                                          CONFORTO
 
Non sapeva quanto tempo era passato quando Scott entrò di corsa nel loft. Non molto probabilmente, dato che i suoi pantaloni erano zuppi solo attorno alla caviglia. Ma sotto la sua mano destra c’era ancora il calore di un corpo e sotto il suo sguardo ancora un uomo col cuore a pezzi.

Fu vagamente consapevole di ciò che gli stava succedendo intorno. Come dopo ogni avvenimento drammatico, la vita correva avanti, non dava il tempo di mettere a fuoco cosa era appena accaduto e pretendeva che chi la viveva si tenesse al passo con lei.

Con la coda dell’occhio, Stiles vide Scott e Isaac portare via il corpo ormai senza vita di Boyd, mentre tutti gli altri avevano già abbandonato l’appartamento. Derek era immobile, inginocchiato davanti a lui e continuava a fissarsi le mani, esalando sospiri spezzati.

Stiles si lasciò cadere in ginocchio davanti a lui e portò le mani dell’altro sotto la superficie dell’acqua.

“Dai qua..” sussurrò, quasi come se parlare ad alta voce significasse mancare di rispetto a Derek, profanare il suo dolore, strappargli il petto a mani nude e prendersi una parte del suo cuore ormai straziato, ancora una volta. Stiles non voleva essere quel tipo di persona, non voleva che Derek provasse nemmeno un briciolo di dolore a causa sua. Voleva essere fonte di gioia, di spensieratezza. Stiles voleva farlo ridere e stare bene. Non voleva asciugargli le lacrime e rimarginargli le ferite, voleva non farlo piangere ed impedirgli di farsi male.

Strofinò via il sangue secco dalle mani di Derek con le sue dita, grattando leggermente con le unghie nei punti in cui si era attaccato quasi come una seconda pelle, quasi a voler ricordare al lupo quello che aveva fatto, costringendolo a fronteggiare continuamente la realtà delle sue azioni.

Lo sguardo di Derek rimase fisso sullo specchio d’acqua nel quale si trovavano, ma Stiles poteva immaginare i meccanismi nella sua testa girare, mentre cercava di afferrare cosa era successo, se quella era la realtà o l’ennesimo incubo che aveva cercato di fottergli la testa, o se semplicemente stava maledicendo la sua dannata esistenza mille e mille volte.

Stiles si assicurò che fosse scomparsa ogni traccia di sangue dalle dita di Derek, ma sapeva bene che il suo odore pungente non avrebbe abbandonato le narici dell’Alpha per molte ore ancora.

Prese Derek per le mani e lo condusse leggermente verso il letto, che era stato spostato in un angolo del loft. Lo fece sedere e, quando capì che l’altro era ancora troppo scosso dall’uragano di emozioni che lo aveva travolto, gli tolse le scarpe e ogni capo d’abbigliamento inzuppato, lasciandolo in boxer e facendolo stendere sotto le coperte. Lo sguardo di Derek era fissò nel vuoto ma la sua espressione non era vuota come ormai era abituato a vederla. Linee d’espressione deformavano il suo volto in una maschera di dolore, mentre qualche goccia salata gli si era incrostata sulle guance.

Stiles restò qualche minuto seduto sul bordo del letto con i piedi tenuti a distanza dal materasso per evitare di bagnarlo e una mano che accarezzava piano i capelli di Derek. Dopo un po’ si costrinse ad alzarsi: per quanto non volesse lasciare Derek, immaginava che in quel momento tutto ciò di cui aveva bisogno era stare da solo.

Non mosse nemmeno un passo che una mano si strinse attorno al suo polso.

“Resta”. La voce di Derek era rauca, la gola chiusa dal dolore e dal senso di colpa e dalle lacrime che minacciavano di abbandonare ancora una volta gli occhi verdi e confondersi con le gocce d’acqua che cadevano dai capelli bagnati. “Resta”.

E forse Stiles una cosa per lui poteva farla. Forse non era così inutile come credeva, se Derek gli aveva chiesto di restare. Forse lì, in quel letto che sapeva di dolore e di rimorso e semplicemente di Derek, poteva offrire al grande e debole Alpha un po’ di conforto.