Ingoi l’ennesima compressa Moment.

«Ti farai venire un’ulcera.»

«Finché questo maledetto agente eziologico continuerà a ronzarmi intorno e a insultarmi il cervello, sarò costretta a preferire un po’ di gastrite all’emicrania.»

«Hai provato con l’agopuntura?»

«Detesto la medicina alternativa.»

«Tecniche di rilassamento zen?»

«No.»

«Training autogeno?»

Davvero lo stai ancora ascoltando? Scuoti la testa e alzi gli occhi al cielo, traendo un respiro profondo.

«Tai Chi?»

Lo fissi, sorreggendoti il capo con la mano stretta a pugno.

Riccardo si appoggia al margine del tavolo accanto a te e contempla il tuo viso inespressivo. Grata del silenzio che si era ricreato, socchiudi gli occhi in attesa dell’effetto dell’ibuprofene.

Sei costretta a spalancarli qualche istante dopo, al contatto delle sue dita sui muscoli tesi del tuo collo. Improvvisa qualche manovra fisioterapica, non mancando di trascinare con sé qualche malcapitata ciocca di capelli.

«Sto fingendo di fingere di non aver capito che ti stessi riferendo a me» ti spiega, prima che tu abbia il tempo di formulare una maledizione cinese.

Non ribatti, curiosa di seguire il suo discorso.

«La storia dell’agente eziologico, il mal di testa…» con la coda dell’occhio osservi come stia gesticolando in cerca di un appiglio, che ritrova di nuovo sulle tue spalle.

«Il solito egocentrico» lo metti in riga, la voce bassa.

«Dimostra il contrario.»

«Il tuo altruismo? Da dove potr-»

«No. Che non sono sempre nei tuoi pensieri» ti zittisce, spiazzandoti.

«Ti ho chiesto una diagnosi?» domandi alterata.

«Come pensavo. Sono il miglior medico su piazza.»

«Smettila di fare il dottor House. Ti manca il fascino.»

Ti alzi in piedi, stanca di giocare.

Riccardo alza le spalle. «La tua cura è la tua malattia» sentenzia tronfio, adattandosi all’attribuzione del personaggio.

Apri la bocca per parlare, ma ti limiti a trattenere il fiato, imprigionata dalla verità.

Malosti sorride con aria vittoriosa.

Yoga.

Proverai con lo yoga.