Gli schiavi non hanno diritti.
Gli schiavi non hanno libertà.
Gli schiavi non hanno niente.
Vestiti, cibo, un oggetto al di fuori del sacco che utilizzavano per non mostrarsi nudi o delle catene legate alle caviglie. Non avevano neanche un nome proprio. Del resto, chi mai darebbe un nome ad un granello di polvere?
Non dovevano fare altro che fare tutto ciò che il loro padrone ordinava loro, senza ribattere se venivano insultati, senza difendersi se veniva loro lanciato contro qualcosa.
Senza gridare se venivano frustati. Perché loro lo sapevano: se dalla loro bocca fosse uscito anche un solo gemito la frusta li avrebbe lacerati a sangue e sarebbero morti sentendo le risate di quei sadici che si divertivano a vedere quanta sofferenza riuscivano a procurare a quelle povere bestie.
Anche quella piccola bambina lo sapeva, ma non l’avrebbe data vinta a quel sistema malato e ingiusto. Aveva solo sette anni, e nonostante ciò era molto più matura nella sua semplicità di molti adulti che si potevano incontrare.
A sette anni lottava per uscire da quella situazione quando gli adulti si erano ormai rassegnati.
Lottava per la libertà, per il rispetto, per una vita migliore.
Per la dignità.
- Nemmeno i cani vengono trattati così male – ripeteva sempre con la rabbia che ardeva e le accendeva gli occhi dorati. - Cosa c’è di diverso in noi? Abbiamo due braccia, due gambe, due occhi, un naso e tutto quello che hanno loro. Allora perché?! È colpa di questa cosa che ci batte nel petto? – si toccava la pelle mentre lo chiedeva, all’altezza del suo piccolo cuore. - È una cosa brutta? O sono invidiosi perché vogliono averla anche loro? -.
Non scorderò mai le sue parole.
Non scorderò mai i sacrifici e le sofferenze che ha dovuto affrontare da sola.
Sì, da sola. Perché i suoi genitori non furono abbastanza forti per resistere al duro lavoro degli schiavi e, di conseguenza, morirono in poco tempo.
Invece lei aveva resistito. Era andata avanti a testa alta, sopportando le violenze e le frustate del suo padrone senza fiatare. Nessuno l’ha mai sentita urlare di dolore. Una volta le fu gettato addosso dell’acido che le deturpò il viso e il corpo, bruciandole la pelle in modo irreversibile. Lei si era morsa il labbro fino a sentire in bocca il sapore del suo stesso sangue.
Non un gemito.
Non un sussulto.
Non un singolo suono oltre allo sfrigolio dell’acido sulla sua pelle chiara e innocente.
Avrei potuto salvarla se fossi tornato prima. Se non fossi partito per un paese lontano sarei diventato schiavo anche io, ma avrei potuto difenderla. Avrei potuto farle sapere che non doveva comportarsi da adulta, che aveva tutto il diritto di piangere perché ai bambini non puoi vietare di versare qualche lacrima.
Avrei potuto dirle che le volevo bene. Mi sarebbe bastato ridirglielo un’unica volta e stringerla forte a me.
E invece ho perso mia sorella senza essere riuscito a fare nulla.
Mi dispiace.
Mi dispiace tanto, Anouk.
 
 
 
 
SPIGOLO DELL’AUTRICE
Ehilà! ... sì, lo so. Sono una brutta persona a scrivere di una bambina schiava. Mi era venuta l’ispirazione mentre facevo latino... e ho provato a scrivere.
Il risultato finale mi piace abbastanza.
Se ci sono errori provvederò a mettere a posto.
Per concludere, grazie a tutti quelli che hanno letto lo spigolo fino in fondo e che lasceranno un commento ^^ può essere anche negativo, non importa. Mi aiuta solo a migliorare ^^
Quindi a presto!
Bro :33333