Cold night

Draco, gli occhi chiusi e il sonno perso, viene scosso da un brivido; è indeciso se dare la colpa al freddo o al litigio dei suoi genitori nella camera da letto accanto.
Può immaginare benissimo Lucius Malfoy in piedi, rigido, con le mani intrecciate dietro la schiena, e Narcissa Malfoy, seduta sul bordo del letto con lo sguardo fiero di sempre.
Tenta di ignorare le loro urla e serra di più le palpebre, cercando a tentoni il lenzuolo di seta finito in fondo al letto, la pelle d'oca sulle braccia e sulle gambe scoperte, chiedendosi come ad Agosto possa fare così freddo.
Sente l'aria della notte entrare dalla finestre aperta, eppure non vuole chiuderla; basterebbe uno schiocco di dita e un elfo domestico qualunque lo farebbe al posto suo, ma non vuole neanche quello.
Si tappa le orecchie con le mani e affonda il volto nel cuscino, sa che stanno parlando di lui dalle frase spezzate che gli arrivano. E come potrebbe essere altrimenti?
Draco reprime un singhiozzo.
Vorrebbe solo andare da loro e battere i pugni sul pavimento come il bambino capriccioso che non ha mai potuto essere; gli sarebbe piaciuto, poi, gridare che no, non vuole diventare un Mangiamorte, avere quello stupido Marchio e servire un folle psicopatico.
Vuole solo essere un ragazzo normale di sedici anni, perché è così difficile?
Si sdraia di schiena e sente le lacrime bagnargli le guance, ma le asciuga in fretta. Perché un Malfoy non deve piangere, non deve mostrarsi debole.
Draco respira a fondo, a bassa voce per non fare troppo rumore, e riesce a calmarsi un po'. La discussione tra Narcissa a Lucius sembra essersi calmata e dopotutto Draco non dovrà diventare un Mangiamorte per forza, no? Non dovrà uccidere persone sconosciute contro la sua volontà, giusto?
Sorride appena con un accenno di speranza e si addormenta, nello stesso istante in cui Lucius informa la moglie che Draco sarà sottoposto al Marchio Nero domani stesso, che lui lo voglia oppure no.