2° Guerra Mondiale 
                                       Trincea francese 
21/ Gennaio/1944 




- Porca puttana! - mi sussurro sotto voce mentre quello stronzo di un tedesco mi spara addosso. 
Le pallottole della baionetta volano sopra la mia tesa. 

Sono l'unico ancora vivo della trincea francese. 
Accanto a me i corpi massacrati dei miei compagni d'armi. 
Fratelli di guerra. 
Molti di loro hanno la bocca digrignata in un espressione di dolore. 
I denti marci sono visibili alla luce fiacca del tramonto. 
Gli occhi spalancati e vuoti, di chi ha paura e sa di stare per morire. 

Il foro di proiettile sulla fronte indica una morte veloce è il più possibile indolore. 

Chiazze di sangue si aprono dietro le loro teste, segno che il proiettile ha trapassato il cervello. 

Il rosso del sangue su amalgama bene al marrone della trincea. 

Si, la trincea. 
Un buco nel terreno che noi stessi, soldati, abbiamo creato. 
Ci siamo praticamente scavati la fossa da soli. 
Era evidente che molti di noi non sarebbero tornati a casa, e io, 
ero uno dei tanti. 

Prendo coraggio. 
Un bel respiro, e cerco di mantenere i nervi saldi. 

L'ennesima pallottola mi dice da dove il mio avversario sta sparando. 

Mi alzo. 
Predo la mira ... 
... Sparo ... 

Il tempo sembra essersi fermato. 
Una pallottola vola verso di lui e lo colpisce. 
Una pallottola vola verso di me, forse sparata dallo stronzo nella trincea nemica. 

Sembra essere sospesa a mezza'aria. 
Si avvicina a lentamente e inesorabilmente. 
Credo anche di riuscire a vedere la scia che crea mentre si sposta. 

- Vaffanculo Ienki - sussurro prima che il buoi mi avvolga. 




                                                                                         Soldato semplice John Boyne. 
                                                                                         Deceduto. Aveva solo 17 anni.