«Tokitatsu»

La voce del fratello lo riportò alla realtà, chiuse le mani in pugni non appena le sentì venire accarezzate dai fiocchi di neve che, gelidi, si erano adagiati sui suoi palmi e lentamente si scioglievano nel calore della sua stretta. Restò volto verso il lontano mare, viola e scuro tanto era tempestoso.

Le nubi adombravano il cielo, stava scendendo il crepuscolo.

Hirato lo raggiunse, gli tirò un lembo del cappotto e gli abbracciò, piccolo nei suoi otto anni, la vita appoggiandovi il capo, la testa protetta da una cuffia dai cangianti colori, tutta ricamata in lana, il piumino che gli scendeva fino a sotto le esili ginocchia nel suo scarso metro d’altezza.

Tokitatsu lo guardò, gli accennò un sorriso e gli prese le inguantate mani. Sollevandolo poi da terra, con affetto lo trattenne tra le sue braccia.

«Che cosa stai guardando?», domandò Hirato chinando di poco la testa in tono interrogativo ed accarezzando la guancia del fratello, la punzecchiò poi divertito giocandogli uno scherzo. Arrise con gli occhi Tokitatsu e gli indicò una gabbianella intenta a fare il nido sopra un faro non molto distante.

Volava sotto la neve, cercava cibo per i piccoli affamati e stremata se ne tornava alla propria dimora rinunciando a mangiare per i suoi piccoli.

«La vedi?», gli domandò il grande indicandola con l’indice e seguendone la traiettoria del volo. Hirato sedette sulla balconata, lo strinse il fratello temendo potesse cadere.

«La vedo», confermò, seguì l’ombra della gabbianella mentre scompariva e riappariva tra le nubi ed i fiocchi di neve, «E’ la prima volta che ne vedo una».

Tossì d’un tratto portandosi una mano davanti alla bocca e tremolando scosso da un brivido.

«Hirato... Non ti avevo detto di metterti la sciarpa quando esci a giocare con la neve?»

«Me l’hai detto?», ironizzò laconico il piccolo facendo spallucce, rise di gusto divertito nella sua infantile innocenza quando il fratello gli tirò giù la cuffia fino a coprigli le orecchie e gli occhi, i capelli dai violacei riflessi gli spuntavano come ciuffi di pelo di uno schnauzer da sotto la cuffia, ribelli e lunghi. Si sciolse la sciarpa dal collo Tokitatsu, con grande pazienza la portò attorno a quello del fratellino: «Su, ora non fare storie. Non vorrei tu ti prenda l’influenza».

«Non avrai freddo così?»

«Io? Che dici?», scherzò il castano sorridendogli, «A me il freddo fa un baffo!».

«E allora perché stai tremando?», chiese Hirato retorico, s’accigliò Tokitatsu a quella domanda e adagiò il mento sulla spalla del piccolo scaldandosi il collo: «Non fare altre domande e goditi la neve. Piuttosto, dov’è finita la gabbianella che guardavamo poco fa?».

«Là», la indicò il corvino sorprendendola nel nido, intenta a scaldare i piccoli sotto le proprie ali, la scena gli suscitò un sorriso, «Anche tu sei una gabbianella Tokitatsu».

Colse il gioco il fratello, innocente gli rispose: «Lo so. Ma non sei felice di avere qualcuno che ti protegge sotto le sue ali?».

«Sì, ma vorrei anche essere capace di volare da solo un giorno, più in alto della gabbianella, per poter poi tutte le volte far ritorno da te».

«Non è un qualcosa che ti aspetteresti di sentire da un bambino di otto anni, sai?»

«Ma è sicuramente qualcosa che io direi».

Gli baciò la fronte Tokitatsu, abbracciandolo lo fece scendere dalla balconata.

«Su rientriamo. Tu sei troppo sveglio per i miei gusti»