Mia moglie ha avuto una storia con Poseidone. Il dio greco, Poseidone. 
E ha avuto anche un figlio da lui: Percy. 
Percy è figlio di Poseidone.
Paul continuava a ripetersi quella tiritera, senza riuscire a credere a una sola parola.
Perché gli dei greci non esistevano. Era un dato di fatto. 
E, non esistendo gli dei greci, non era possibile neanche che Percy fosse figlio di uno di essi. Nè che Sally avesse avuto una storia con Poseidone.
La mitologia greca era un insieme di favolette, nulla di più, nulla di meno. 
Pernsare altrimenti sarebbe stato folle.
Eppure, in casa Jackson, sembrava essere perfettamente logico che il mondo fosse governato da divinità mezze svestite.
Ed era questo di cui Paul non riusciva a capacitarsi.
Perché, insomma, prima di sposare Sally, Paul l’aveva frequentata per un bel periodo. E poteva affermare con assoluta certezza che non fosse pazza. Lo stesso valeva per Percy che, pur cacciandosi spesso in guai inspiegabili e sparendo di tanto in tanto, era davvero un bravo ragazzo. Iperattivo e dislessico, forse, ma comunque un bravo ragazzo.
Arrivati dunque alla conclusione che né sua moglie né il suo figliastro fossero pazzi, la soluzione a quell’inspiegabile assurdità era una sola: che tutto ciò che Sally gli aveva raccontato fosse vero. 
Il che, francamente, lo terrorizzava quasi più dell'idea di essere finito in una casa di matti. 
Perché Paul, la mitologia greca, l’aveva studiata, e poteva sinceramente confessare che gli dei greci fossero tra le ultime persone con cui avrebbe mai voluto avere a che fare. Cosa che si era rivelata abbastanza semplice, per i suoi primi quarant’anni di vita. 
E poi, due giorni prima, era cambiato tutto.
Due giorni prima, quando Percy, in vista delle vacanze di Natale, durante le quali si sarebbe recato di nuovo a questo fantomatico campo estivo (che si era poi rivelato essere un campo di addestramento per semidei), aveva deciso che fosse arrivato il momento di raccontargli tutta la verità, il suo mondo era stato completamente capovolto.
E, adesso, Paul non sapeva più a chi credere.
O meglio, c’era una parte di lui, una parte infantile, aperta a qualsiasi possibilità, che aveva accettato una realtà in cui fossero gli dei greci a controllare le forze della natura. 
Ma Paul non era più un bambino. E il suo raziocinio gli impediva di credere di aver vissuto in un mondo di bugie per tutta la propria vita. 
Raziocinio che, molto probabilmente, avrebbe avuto la meglio, se non fosse stato per Sally.
Sally, che in quei giorni l’aveva guardato preoccupata, come se avesse paura che, dopo quello che Percy gli aveva detto, sarebbe fuggito via a gambe levate. Sally, che era la donna più forte, bella e tenace che lui avesse mai incontrato. Sally, che non gli avrebbe mai mentito.
Perché, in fondo, non si trattava solo di credere o non credere a quel mondo fatto di divinità antichissime e imprese suicide, ma si trattava di scegliere. Scegliere un mondo con Sally, o uno senza. 
E, a quel punto, la scelta diventava abbastanza ovvia.