Crollai in ginocchio, e solo dopo un lungo sospiro mi azzardai a tastare il polso di Irene, riversa in posizione innaturale sull’argine fangoso del Tamigi.
Nessun battito.
Deglutii.
“No, non è possibile…”
Premetti due dita sulla giugulare del mio amore.
Nessun battito.
Tremai leggermente, terrorizzato dall’idea di averla persa…
Mi chinai, posando il mio orecchio sulla parte sinistra del suo petto.
Nessun battito.
Brividi freddi corsero sulla mia colonna vertebrale.
“E’… E’ morta, Sherlock…” mi dissi, incredulo del mio stesso pensiero…
L’operaio mi sfiorò la spalla, riportandomi, così, alla realtà.
- Vado… a chiamare la polizia. – mormorò l’uomo.
Mi limitai ad annuire.

A poco a poco, i passi dell’operaio si fecero sempre più lontani.
 
Deglutii nuovamente.
Una, due, tre volte. E mi costrinsi a ricacciare indietro le lacrime, che premevano di venir fuori.
Le carezzai il volto, amorevole, con mani tremanti.
E fu in quell’istante che l’argine crollò.
Piansi.
Già.
Io, il grande Sherlock Holmes, piansi.
 
Singhiozzai. Mi disperai.
E la chiamai. Inutilmente.
 
Delicatamente, feci scivolare il corpo della mia amata tra le mie braccia… e lo cullai, dolcemente.
Chiusi poi le palpebre, lasciando che l’ultima lacrima solcasse il mio viso.