Mi rendo conto che si tratta di una sciocchezzuola, ma non ho potuto trattenermi dallo scriverla. Spero che sia di vostro gradimento e che mi facciate l'onore di lasciarmi un vostro parere ^^.
Vi chiedo inoltre, se non lo avete già fatto, di dare una letta alla mia long "Cioccorane" (si tratta di una ff sulla New Generation, incentrata su Rose e Scorpius), di cui vi lascio il link, sperando che, anche lì, mi concediate qualche minuto del vostro tempo lasciandomi una recensione.

Scarf.

La foresta era immersa nel silenzio e la notte era scesa a coprire con il suo velo cupo le chiome degli alberi così come il terreno scuro.
Un uomo dai capelli rossi apparve dal nulla, uno sprazzo di colore nell’oscurità crescente. La figura tremò leggermente a contatto con l’aria fredda e pungente della sera, ma non sembrava importargli: continuava a guardarsi attorno, alla disperata ricerca di qualcosa o qualcuno.
Era sicuro che quello fosse il posto giusto e il punto esatto dal quale era partito solo qualche ora prima, prima di cadere nelle mani dei Ghermidori. In un momento di sconforto si portò le mani ruvide e callose tra i capelli: come poteva anche solo sperare di trovarli? Lui per primo sapeva quanto bene sapessero nascondersi. Cosa aveva fatto? Li aveva abbandonati, aveva abbandonato lei, e ora non c’era modo di tornare indietro e, se anche ci fosse riuscito, cosa avrebbe potuto dire? Come avrebbe potuto giustificarsi?
Fu in quel momento, in quell’attimo di cieco orrore, in cui per la prima volta acquisiva consapevolezza di ciò che aveva fatto andandosene, che la vide. Lì, avvolto attorno al tronco sottile di un albero non ancora completamente cresciuto, qualcosa di rosso irrompeva impetuosamente nel buio della notte, quel buio che, nello stesso modo, era penetrato nell’animo del ragazzo.
Quell’oggetto miracoloso non era altro che una semplice sciarpa, una di quelle vecchie e consumate, un oggetto che chiunque altro avrebbe ignorato, o addirittura gettato. Ma non Ron: perché quella era la sua sciarpa, ne era certo e ne diventava sempre più sicuro man mano che, passo dopo passo, le si avvicinava sempre di più, con andatura malferma, come quella di un ubriaco.
Una volta raggiunta la sua meta, allungò una mano tremante ad afferrare il tessuto consunto della sciarpa, carezzandola come se quel gesto potesse raggiungere la proprietaria di quell’oggetto senza valore, ma che a lui appariva come il più prezioso in assoluto.
Quella sciarpa gli aveva riacceso una speranza nel petto, una fiamma di luce che scacciò via l’oscurità; perché lei stava aspettando il suo ritorno e quello era un segno, lasciato lì perché sapesse che, se avesse voluto tornare, esisteva una via, ed era già stata tracciata. Doveva solo trovarla.