Rientrai a Baker Street, macinando i diciassette gradini che ci separavano dalla mia stanza.
Spalancai la porta della camera, posando poi, con estrema delicatezza, il mio amore su quel letto che, più di una volta, era stato la nostra alcova.
Lo spesso lenzuolo damascato si macchiò di terriccio e acqua sporca. Ma non vi badai.
Difatti, il mio sguardo non voleva staccarsi dal suo, vuoto.
Le scostai dal viso un ricciolo divenuto rigido a causa dell’argilla, e le chiusi le palpebre.
- Così… Così va meglio, mh? Niente freddo, niente sporcizia…- le sussurrai, amorevole.
Carezzai per l’ennesima volta il suo bel viso, cereo, prima di andare a preparare un bel bagno caldo.
La spogliai, gettando a terra i vestiti laceri. La ripresi in braccio e la immersi nella vasca.
La lavai, senza smettere di parlarle. Nemmeno per un secondo. Come se dovessi tenerla in vita, a contatto con la realtà…
L’asciugai attentamente, vestendola poi con miei abiti puliti; larghi, per lei.
Tolto il copriletto ormai lercio, la posai fra le lenzuola, coprendola come un padre fa con sua figlia.
 
Ed aspettai. Aspettai che si destasse.
Sì.
Aspettai il suo risveglio, ingenuamente.
Perché non potevo credere di averla persa.
Perché non volevo credere di averla persa…