A Sakura erano sempre piaciuti i mercatini.
A Konoha era raro che si allestissero, e per questo quando succedeva era sempre al settimo cielo.
Amava andarci con Naruto, trascinandolo qua e là tra le sue flebili proteste, per ore ed ore ed ore.E adesso che non poteva più farlo, ci andava lo stesso, cercando tra le mille facce sconosciute e le mille bancarelle strapiene di cianfrusaglie un attimo di quiete interiore.
Si nascondeva, Sakura, si nascondeva nella confusione, mentre i suoi occhi cercavano avidi un luogo familiare, un ricordo a cui aggrapparsi, un aroma conosciuto.
Fu lì che lo vide.
Si avvicinò, passando come un fantasma tra la folla, urtando la gente che si voltava per gridarle contro e poi ammutoliva nel vedere i suoi occhi.
Vacui. Spenti.
Si fermò.
Davanti a lei, un aquilone giallo sole, decorato con qualche motivo azzuro.
Rimase lì, immobile.
Giallo e azzurro, giallo e azzurro, giallo e azzurro.
Una spirale colorata le si agitava davanti agli occhi, in un turbinio di tinte a cui si alternava il ricordo sfocato di un volto che un tempo portava quei colori allegri.
"Vuole comprare qualcosa, signorina?"
Sussultò, risalendo a fatica dall'abisso che la stava inghiottendo.
Lentamente portò gli occhi all'uomo, il cui sorriso vacillò dinanzi a quello sguardo allucinato, ma non sparì.
"Allora, signorina?"
Poco dopo, Sakura si allontanava dalla bancarella con l'aquilone in mano.

Si diresse verso il primo posto che le venne in mente.
Il parco.
Era insolitamente vuoto, nonostante fosse un giorno festivo.
Camminando piano, si portò al centro di un prato.
Il vento, scherzoso, prese a giocare con lei, scompigliandole i capelli, alzandole leggermente la gonna del vestito rosa stinto.
Come lo era lei.
L'aquilone fremeva, fra le sue mani, ansioso di librarsi in aria.
Tiene magnificamente il cielo, le aveva assicurato l'uomo della bancarella. Sembra quasi nato per cavalcare il vento, affermava.
Eppure lei esitava a lasciarlo andare.
Fu il vento decidere per lei.
Con una folata improvvisa, le strappò il quadrato di tela dalle mani, portandolo verso l'alto.
Lei non potè far altro che stringere forte il rocchetto, mordendosi le labbra.
Il filo, tagliente, le ferì le mani pallide e delicate, rigandole di tagli rossi.
Ma a lei non importava.
Teneva lo sguardo fisso sull'aquilone in volo, mentre il verde degli occhi si inumidiva appena.
Il vento soffiava, forte.
Come quel giorno.

Vento, vento, vento, troppo vento, troppo forte.
Sakura non ce la fa più, le mani sanguinano, i piedi cedono, i capelli le frustano il viso.
Ma stringe i denti e persiste in quell'atto di follia, in quella battaglia a senso unico fra lei e la morte.
Sapendo già chi ha vinto e chi ha perso.
Il filo le sfugge dalle mani.
Panico.
Ma lo riafferra, più per caso che per prontezza di riflessi.
Sollievo.
Il vento continua a soffiare.
Sempre più violento, ormai deciso a vincere.
Ma il sottile filo è sempre più scivoloso, bagnato del suo stesso sangue.
Scivola via.

Un sibilo.                                                                                                                              
Il filo sfugge.
L'aquilone schizza in alto.

Se lo è portato via il vento...