Un lampo di luce verde.

Veloce, irrevocabile, letale.

Il corpo si afflosciò esanime senza emettere alcun suono, spiegazzando il tappeto e urtando  il tavolino da caffè. Voldemort posò la bacchetta e piegò il capo per osservare meglio il quadro di cui ora aveva una visione completa. 

Aveva un buon gusto, il morto. 

Sollevò la gamba per scavalcare il cadavere e lasciare la casa vuota, quando una cifra precisa gli si affacciò alla mente: duecentonovantanove. 

La sua duecentonovantanovesima vittima. 

Rise, gustandosi quello che per tutti era un incubo.

Rise, chiedendosi se a quota trecento gli avrebbero regalato una bacchetta di liquirizia.

 

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