Io c'ero.

No, non c'ero davvero:

lì dentro non ci sono mai entrata.

Ci è entrato il mio vestitino; le mie scarpine

che non sono uscite più.

O perlomeno, non addosso a me.

Ma io là dentro non c'ero.

Quella bambina è morta prima.

Prima di diventare neve,

prima di diventare vento.

Non era la bambina quella che bruciava nei forni; non ero io.

Non ero io nemmeno quella che piangeva quando l'avete tolta alla mamma,

quella che tendeva le manine per tornare a casa,

quella che tremava di freddo,

quella che ha vomitato più volte prima di arrivare,

in mezzo a tutta quella gente; in mezzo a tutti quegli escrementi.

Non ero io quella ammassata insieme agli altri bambini,

insieme a tutte quelle non persone in una camera a gas.

Lì dentro non ci sono entrate persone:

sono morte tutte prima,

vittime e carnefici.

Sono morti tutti quanti

quando hanno perso la loro dignità di esseri umani.

O quando gli è stata strappata via.